![Mo[v]im[ento]](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXvmv4HsReQTdHpjm-NyZyDzbjl_CkZSevtY6ItPfyn07E4Ngxzsg8mlVnKdhzZPD-g4lLH3AsENACit2pODH2vDS0WW4bXJWtCCWk_RCrzE3xdx0qv15dWEuEFobiawXCmDJh/s1600/fragmentos.png)
SOBRE O CAMINHO DA LOUCURA
Um velho entrou em um bar e perguntou:
"Alguém sabe onde encontrar o lugar do início ou do final do caminho da loucura?" Perguntou ele aos frequentadores do bar em que entrará. Todos ficaram quietos, alguns soltaram uma piadinha tipo "eu sei velho louco, na sua casa", mas a grande maioria permaneu em silêncio. O velho virou as costas e saio, a caminhar no seu caminho da loucura enquanto não achava outro.
Distâncias somavam a gente para menos. Nossa morada estava tão perto do abandono que dava até para a gente pegar nele. Eu conversava bobagens profundas com sapos, com as águas e com as árvores. Meu avô abastecia a solidão. A natureza avançava nas minhas palavras tipo assim:
O dia está frondoso em borboletas. No amanhecer o sol põe glórias no meu olho. O cinzento da tarde me empobrece. E o rio encosta as margens na minha voz.
Essa fusão com a natureza tirava de mim a liberdade de pensar. Eu queria que as garças me sonhassem. Eu queria que as palavras me gorjeassem. Então comecei a fazer desenhos verbais de imagens. Me dei bem.
[...]
1)É nos loucos que grassam luarais; 2)Eu queria crescer pra passarinho; 3) Sapo é um pedaço de chão que pula; 4) Poesia é a infância da língua. Sei que os meus desenhos verbais nada significam. Nada. Mas se o nada desaparecer a poesia acaba. Eu sei. Sobre o nada eu tenho profundidades.
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