![Mo[v]im[ento]](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXvmv4HsReQTdHpjm-NyZyDzbjl_CkZSevtY6ItPfyn07E4Ngxzsg8mlVnKdhzZPD-g4lLH3AsENACit2pODH2vDS0WW4bXJWtCCWk_RCrzE3xdx0qv15dWEuEFobiawXCmDJh/s1600/fragmentos.png)
Sobre bolhas de sabão...
Vi hoje um menino brincando com bolhas de sabão, fascinado e encantado com a magia que as bolhas faziam ao subir ao céus. Perto dele, um velho adimirava a criança e refletia sobre as bolhas de sabão, disse ele para mim, "como são magnificas essas bolhas, são sensiveis, e estouram com o tocar amis suave do ar, são transparentes mas mostram infinitas cores, um arco íris que se mistura, acredito que assim são as pessoas, bolhas de sabão, sensivies,tenras e mistériosas, mas no fundo encantadoras pois fazem uma criança e um velho parar". Fiquei ali com ele, contemplando o menino, e admirando a poesia do velho.
Distâncias somavam a gente para menos. Nossa morada estava tão perto do abandono que dava até para a gente pegar nele. Eu conversava bobagens profundas com sapos, com as águas e com as árvores. Meu avô abastecia a solidão. A natureza avançava nas minhas palavras tipo assim:
O dia está frondoso em borboletas. No amanhecer o sol põe glórias no meu olho. O cinzento da tarde me empobrece. E o rio encosta as margens na minha voz.
Essa fusão com a natureza tirava de mim a liberdade de pensar. Eu queria que as garças me sonhassem. Eu queria que as palavras me gorjeassem. Então comecei a fazer desenhos verbais de imagens. Me dei bem.
[...]
1)É nos loucos que grassam luarais; 2)Eu queria crescer pra passarinho; 3) Sapo é um pedaço de chão que pula; 4) Poesia é a infância da língua. Sei que os meus desenhos verbais nada significam. Nada. Mas se o nada desaparecer a poesia acaba. Eu sei. Sobre o nada eu tenho profundidades.
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