Mo[v]im[ento]

Diário de um repórter multimídia no Conexões Globais – Das Noticias Passadas IV [28.01.12]

2012-01-30T11:14:00.001-02:00

Depois de vivenciar e experienciar [5] cinco dias de atividades intensas chegou ao final o #conexoesglobais 2.0. Foram mais de 10 mil pessoas que circularam pela @CCMQ, mais de 100 mil pessoas acompanhando pela internet, foram 4 painéis, 8 #dialogosglobais, 17 oficinas, 8 shows e muita produção e compartilhamento de conhecimento e informação.

Nesses cinco dias, como diria o poeta Manoel de Barros - “Olhei uma paisagem velha a desabar sobre uma casa/fotografei o sobre/foi difícil fotografar o sobre.” , tentei fotografar esse sobre. Esses instantes mágicos e compartilhar com os que não estavam vendo-os. Foram mais de 300 tweets [fotos] clicadas no sobre e encaminhadas para via o @conexoesblobais [esses instantes podem ser vistos aqui http://twitpic.com/photos/conexoesglobais ].

Esse sobre são instantes que perdemos quando os olhos piscam. Perdi muitos instantes, alguns pude olhar por olhos de outros, mas alguns não puderam ser capturados. Esse sobre é uma mistura de fotografia e cartografia, uma fo[car]tografia de instantes, de sobres. Somos atravessados por muitos encontros [físicos, virtuais, fotográficos, textuais, ..], e são esses encontros que possibilitam os Mo[v]im[ento]s e as Fo[car]tografias de nossa escrita de vida, da boniteza de nossas tecituras.

Nesse sobre aconteceu o último dia de #conexoesglobais, com debates que deixaram com gostinho de quero mais. Esse gostinho começou com o painel sobre Transparência e dados abertos e prosseguiu com os #dialogosglobais, o primeiro com o tema Sustentabilidade: Controle de informações e conflitos ambientais com a presença do webconferencista @pablodesoto e os debatedores Celso Woyciechowski, @anahifors e @esthervivas.

E para terminar os debates no #conexoesglobais o Diálogos Globais que mais me chamou à atenção e mais provocou o público presente e online para continuar o debate, quem sabe numa próxima edição do #conexoesglobais, teve o tema Territórios inovadores para cidadanias emergentes. Esse #dialogosglobais teve como webconferencista @urbanohumano, direto de Madri, e debatedores @ivanabentes, @pradoclaudio e Beá Tibiriça.

As #conexoesculturais do dia foram o Jorginho do Trompete e para fechar o #conexoesglobais Cowboys Espirituais [@frankjorge, Julio Reny, Márcio Petracco e Paulo Arcade] com a participação da @izmalia.

Todos pensaram que o show do Cowboys Espirituais fecharia a noite, mas ninguém imaginou que outro instante, outro sobre, outro possível ainda estava por acontecer. Esse sobre me emocionou. Mentiria se dissesse que não chorei, pois algumas lágrimas fizeram conexões com os olhos. Esse instante, que para mim foi o último do #conexoesglobais, teve a presença do #TONIOLOREI.

Com certeza esse instante, esse sobre, essa conexão [@conexoesglobais] vai ficar registrada nos pormenores e nas experiencias de um “outro mundo posível”.

Algumas imagens desse quarto e último dia de #conexoesglobais podem ser vistas aqui nesse post, para mais imagens e informações segue os links:

Fotos do Primeiro dia do #conexoesglobais - http://on.fb.me/wS5mzb

Fotos do Segundo dia do #conexoesglobais - http://on.fb.me/wT1s8s

Fotos do Terceiro dia do #conexoesglobais - http://on.fb.me/AbE44W

Fotos do Quarto dia do #conexoesglobais - http://on.fb.me/AunuTM

Site do @conexoesglobais - www.conexoesglobais.com.br

Canal do #conexoesglobais no youtube https://www.youtube.com/user/conexoesglobais

Teaser do Primeiro Dia - http://bit.ly/yUQyO3

Teaser do Segundo Dia - http://bit.ly/xYqeKR

Teaser do Terceiro Dia - http://bit.ly/wpQ92f

Teaser do Quarto Dia - http://bit.ly/yLiEiu

Abraços

Elisandro Rodrigues

Diário de um repórter multimídia no Conexões Globais – Das Noticias Passadas III [27.01.12]

2012-01-28T13:17:00.000-02:00

O Terceiro dia do #conexoesglobais poderia ser resumido com uma palavra....Encontros.

Os encontros existem a todo momento. A cada segundo encontramos coisas. Pessoas. Imagens. A cada piscar de olhos informações recebidas e perdidas. Os #pormenores do cotidiano. Esses #pormenor[es] dados por acaso, que ferem nossa atenção, machucam nossos olhos, nossos corpos é o que nos impulsiona a clicar [disparar] fotos, pensamentos, ações, encontros, conexões. #pormenores são #conexoes.

As #conexoes se entrelaçam com nossos corpos “tudo o que podemos dizer é que o objecto fala, induz, vagamente, a pensar” [Barthes] nos atinge com seu #pormenor, nos fere. Grita em silêncio dentro de nossos olhos [na invisibilidade das cores], provoca estreme[nas]cimentos, “o que eu vejo é o pormenor descentrado” [Barthes] é uma #conexao que produz encontros.

O #conexoesglobais possibilitou esses encontros no terceiro dia. Encontros de rostos [des]conhecidos. De falas. De projetos. De lutas. De desejos. De rachaduras. De um “outro mundo possível”.

Meus encontros nesse dia foram dois. O primeiro com o amigo @fanitelli que tocaria a noite com @anitellitrio - @fernandolrosa e @miguelassis, com a participação do @Leoni_a_jato. O Segundo foi com o Boaventura, que falou sobre os Sentidos da Democracia. Sua primeira fala deu o tom da conversa sobre quais sentidos buscamos, queremos, construímos, lutamos - “Dói ver tantas mulheres no auditório e nenhuma na mesa”.

O #conexoesglobais proporcionou outros encontros no decorrer do dia também, teve #FML3, os #dialogosglobais com os temas do #occupylondon – o webconferencista foi @matheuslock, com os debatedores @vspolidoro, secretária de comunicação e inclusão digital do RS, Rita Freire e Marco Weissheimer @rsurgente.

O segundo #dialogosglobais teve a presença do diretor do documentário “Copiad, malditos!” @fanetin, dos debatedores @rodrigosavazoni, @jassumcao e @mlteza. Além dos #dialogosglobais aconteceu o Painel Democracia e participação popular num ambiente imediato e hiperconectado.

No meio da tarde o #conexoesglobais teve a presença da @Silva_Marina. E no final do dia @caribe colocou os participantes do Conexões a dançar na #dancadaSOPA.

As atividades culturais do dia foi o Conjunto Bluegrass - @bluegrassPOA e a noite a @CCMQ lotou para assistir ao show do @fanitelli e @Leoni_a_jato.

Outros encontros aconteceram na [in]visibilidade desses olhos que não conseguiram registrar tudo.

Mas uma coisa é certa: o #conexoesglobais possibilita #conexoes.

Algumas imagens desse terceiro dia de #conexoesglobais podem ser vistas aqui nesse post, para mais imagens e informações segue os links:

Fotos do Primeiro dia do #conexoesglobais - http://on.fb.me/wS5mzb

Fotos do Segundo dia do #conexoesglobais - http://on.fb.me/wT1s8s

Fotos do Terceiro dia do #conexoesglobais -http://on.fb.me/AbE44W

Site do @conexoesglobais - www.conexoesglobais.com.br

Canal do #conexoesglobais no youtube https://www.youtube.com/user/conexoesglobais

Teaser do Primeiro Dia - http://bit.ly/yUQyO3

Teaser do Segundo Dia - http://bit.ly/xYqeKR

Teaser do Terceiro Dia - http://bit.ly/wpQ92f

Abraços

Elisandro Rodrigues

Diário de um repórter multimídia no Conexões Globais – Das Noticias Passadas II [26.01.12]

2012-01-28T12:16:00.000-02:00

Nesses dias de um “outro mundo possível” no #conexoesglobais fiquei pensando nos processos de comunicação. Na facilidade [muitas vezes] da produção de conhecimento e do compartilhamento dessas informações. Nesse criar. Ventar. Novos Possíveis. Pensamentos brotados nesse construir comunicação com a Agencia Colaborativa do @conexoesglobais. Com um celular na mão podemos criar muito. Podemos transgredir. Romper. Fabricar pequenas rachaduras de um outro possível. Essas rachaduras que garantem esse “um pouco de possível, senão sufoco” do Deleuze.

Algumas rachaduras no sistema é o que o #conexoesglobais faz nesses dias de debate e [com]partilha[mento] de informações. Assim como no primeiro dia cobri os bastidores do que tava rolando na @CCMQ e no @conexoesglobais. Muitas fotos foram tiradas e “upadas” através do @conexoesglobais – com a hashag #conexoesglobais nesse segundo dia de atividades.

Para mim o dia começou com a cobertura da passagem de som do @serraria que entraria no palco do Conexões Globais a noite. Quando fui subir para a Agencia Colaborativa me deparei com riscos e desenhos pelas paredes da @CCMQ, achei uma intervenção muito legal. Artistas que vão deixando as marcas num espaço que deixa marcas. Que faz marcas nos passa[rinhos]ntes. A intervenção é de um grupo de artistas, fotografei o @guttopoa marcando [desenhando].

Depois dessas marcas reunião de pauta e na sequência as atividades do dia. As oficinas continuaram rolando pelos andares da @CCMQ: construa sua rádio web; seja um vj livre; wordpress para blogueiros, ativistas e afins; seja um repórter multimídia com seu smartphone; vivência de grafitti; arte com lixo, …..

Teve o painel Sistemas de Participação. Os Diálogos Globais que aqueceram os debates. No primeiro #dialogosglobais o webconferencista [que veio para @conexoesglobais] foi @toret, com os debatedores @samadeu, @bernardosampa, @pablocapile e Vicente Jurado onde o tema gerador foi Ferramentas sociais para ativismo e militância Política.

Os tweets foram tantos que chegou uma hora que a conta do @conexoesglobais ficou impossibilitada de mandar tweets pois tinha excedido o número de “twitadas” do dia. Nunca tinha visto isso acontecer. A comunidade virtual mundial fez várias manifestações mandando mensagens direto para o @twitter e depois de 20 minutos conseguimos voltar com os tweets do @conexoesglobais.

O segundo #dialogosglobais foi sobre o #occupywallstreet com a presença da Vanessa Zettler, direto dos estados unidos, e os debatedores @beppo22 e @renato_rovai.

No final da tarde aconteceu o show da gurizada do Revolução RS, e o Show da noite colocou o público para dançar com as músicas do @serraria, que contou com as participações especiais da Banda da Saldanha, das meninas do Nação Periférica e o Maracatu Trovão.

Algumas imagens desse segundo dia de #conexoesglobais podem ser vistas aqui nesse post, para mais imagens e informações segue os links:

Fotos do Primeiro dia do #conexoesglobais - http://on.fb.me/wS5mzb

Fotos do Segundo dia do #conexoesglobais - http://on.fb.me/wT1s8s

Site do @conexoesglobais - www.conexoesglobais.com.br

Canal do #conexoesglobais no youtube https://www.youtube.com/user/conexoesglobais

Teaser do Primeiro Dia - http://bit.ly/yUQyO3

Teaser do Segundo Dia - http://bit.ly/xYqeKR

Abraços

Elisandro Rodrigues

Diário de um repórter multimídia no Conexões Globais – Das Noticias Passadas I [25.01.12]

2012-01-27T12:20:00.000-02:00

No primeiro dia do #conexoesglobais muita coisa aconteceu: Presença do @gilbertogil no debate sobre a #primaverarabe, do governador @tarsogenro, da secretária dos direitos humanos @_mariadorosario debatendo internet e direitos humanos, pelas webconferências participaram @jdelacueva e @olgarodriguezfr conectando porto alegre ao mundo. Pela noite teve show com @lirinhaoficial. No primeiro dia aconteceram muitas oficinas, muita gente circulou pelo #conexoesglobais e debateu “um outro mundo possível” e #culturadigital. As fotos da cobertura colaborativa foram upadas através do @conexoesglobais – com a hashag #conexoesglobais. Segue algumas para relembrarmos esse dia.

Abraços

Elisandro Rodrigues

Marcha de Abertura do Fórum Social Tématico - Fotos

2012-01-24T19:32:00.000-02:00

O calor que fazia em Porto Alegre, no final da tarde, não impediu que os movimentos se organizassem para caminhar – compartilhar - dançar e cantar, abrindo o Fórum Social Temático, e nem a chuva atrapalhou a marcha, que chegou quando ainda se descia a Borges de Medeiros.

Pela Agencia Colaborativa do @conexoesglobais realizei uma pequena cobertura pelo twitter, mas as fotos não subiram, esses pormenores compartilho agora com todos alguns momentos da boniteza dessa marcha por “Um Outro Mundo possível” na abertura do Fórum Social Temático 2012

[As fotos mostram os pequenos momentos do piscar de olhos na marcha]

abraços

Elisandro Rodrigues

Um outro mundo é possível

Pormenores

2011-12-28T11:16:00.001-02:00

Nos pormenores que se inscrevem em mim nos últimos dias a imagem fo[car]tografada e seus devires [in]ventam outros olhares.

::A Fo[car]tografia e os Pormenores das Artes da Vida::

2011-11-19T13:00:00.001-02:00

Nesse emaranhado cartográfico fiquei pensando por que janelas olhar esses fragmentos do vivido e experienciado através de fotos [cartografia fotográfica], fico me perguntando: o que são esses fragmentos que vivemos [vividos]?D[o] que eles dizem, de que subjetividade estamos falando, de que processos, o que [não] é capturado pelo olho? O que [não] olhamos?

Capturando uma palavraimagemfotografada de Barthes [da Câmara Clara, 2009] esses processos, essas imagens em fragmentos seriam um #pormenor. Esse conceito molhou meu corpo, me coloriu, me afetou [talvez o #punctum Barthiano].

“Nesse espaço habitualmente unário, por vezes (mas, infelizmente, raras vezes) um <<pormenor>> chama-me a atenção. Sinto que a sua presença por si só modifica a minha leitura, que é uma nova foto que contemplo, marcada, aos meus olhos, por um valor superior. Este <<pormenor>> é o punctum (aquilo que me fere)....Do ponto de vista da realidade (…) toda uma causalidade explica a presença do <<pormenor>> (…) o pormenor é dado por acaso e mais nada...” [Barthes, pg, 51]

Esses #pormenor[es] dados por acaso, que ferem nossa atenção, machucam nossos olhos, nossos corpos são o que nos impulsionam a clicar [disparar] fotos apenas pensadas [apenas imaginadas]. Ficamos com essas imagens em nossas mentes [in]visível, nos mo[v]im[enta] para o cotidiano de nossas vidas.

As imagens se comunicam com nossos corpos “tudo o que podemos dizer é que o objecto fala, induz, vagamente, a pensar” [Barthes, pg 47]nos atinge com seu #pormenor, nos fere. Grita em silêncio dentro de nossos olhos [na invisibilidade das cores], provoca estreme[nas]cimentos, “o que eu vejo é o pormenor descentrado” [Barthes, pg 60]. Nas correrias do cotidiano olhamos sem ver. Não deixamos as imagens entrar, não deixamos as imagens pensadas [imaginadas] saírem.

Barthes fala que devemos “nada fazer, fechar os olhos, deixar que o pormenor suba sozinho à consciência afectiva”[Barthes, pg 64], dar tempo a essa #pormenor é deixar o “olhar tátil” de Bavcar [Memória do Brasil, 2003] nos guiar, ser também uma câmara escura, fazer as imagens pensadas palavras, “olhar com nossos próprios olhos, por mais frágeis que sejam”[Bavcar, pg 140].

Abrindo-me para meus próprios olhos [tentando enxergar com o corpo, fechando os olhos] um #pormenor “entrepalavras” [Bavcar, pg 120] emergiu de um poeta [Manoel de Barros] e fo[car]tografou que “Imagens são palavras que nos faltaram./Poesia é a ocupação da palavra pela Imagem./Poesia é a ocupação da Imagem pelo Ser./Acho que o nome empobreceu a imagem” [do poema Uma didática da invenção, e, O guardador de águas].

Nesses mo[v]im[ento]s de pensar o que [não] olhamos, e de que forma [não] olhamos, esse poeta brincou com a palavra e a imagem. Bavcar fala que as vozes fazem ressuscitar as imagens, e que as vezes “as palavras se vão como os instantes que elas enfeitaram.” [pg 130],mas creio que as imagens enfeitadas permanecem guardadas e saltam ao nosso corpo [olhar tátil] com os #pormenores nos encontros cotidianos.

Abrir. Fechar. Capturar. Disparar. Palavra. Imagem. Estar aberto ao #pormenor é o que convoca a essas experimentações fo[car]tográficas, e para o dia 03/12 que tal experienciarmos o brincar de palavras e imagens de Manoel de Barros com as poesias do livro Ensaios Fotográficos*? Na espera de vocês para fechar os olhos, enfeitar as vozes e palavras, deixar o #pormenor surgir e quem sabe fotografar o silêncio.

*Podemos achar as poesias desse livro na internet, ficamos apenas com a primeira parte “ensaios fotográficos”, os nomes do poemas são: O Fotógrafo/Gorjeios/ O Roceiro/Línguas/O Aferidor/Comparamento/Despalavra/Ninguém/O vento/Miró/Ruína/Bola sete/ Rabelais/O Punhal/O Casamento.

Elisandro Rodrigues

:::Evgen Bavcar:::

Portrait with hands

[http://www.zonezero.com/exposiciones/fotografos/bavcar/bavcar17.html]

*publicado originalmente em http://experimentacoesfotograficas.blogspot.com/view/classic

Por uns bytes de memória - Gus Morais

2011-10-01T21:54:00.000-03:00

Hospício é Deus

2011-08-29T17:21:00.000-03:00

"...Estou no hospício, Deus. E hospício é este branco sem fim, onde nos arrancam o coração a cada instante, trazem-no de volta e o recebemos: tremulo, exangue - e sempre outro. Hospício são flores que se colam em nossas cabeças perdidas em escadarias de mármore antigo, subitamente futuro - como o que não se pode ainda compreender. São mãos lentas levantando-nos para não sei onde - paradas bruscas, corpos sacudidos se elevando incomensuráveis: Hospício é não se sabe o que, porque Hospício é Deus". Maura Lopes Cançado - Hospício é Deus.

A caixa

2011-08-09T20:23:00.001-03:00

A CAIXÄ (the box) from Gabriel Gomes on Vimeo.

C[fl]or

2011-08-06T12:17:00.000-03:00

Qual a cor do vento?

Para mim é azul[multicolorido].

Elisandro Rodrigues

Exercício #7 - Rasura

2011-08-06T09:22:00.001-03:00

Exercício #7

Rascunho - os brownies
homenzinhos – cor parda
escócia – fazem tarefas
Contos de Grimm
Oficio literário -seus brownies
Sonho - tarefas fantásticas – contos

Rasura
No Reino do Sonhar onde a imaginação corre solta muitos contos surgem do nada. Não sei se eles são acompanhados do pó [areia] do Mestre desse reino [Sandman] que nos faz cair no mais denso sono e nos conduz por seus reinos.
Em uma dessas explorações no magnifico e fantástico Reino do Sonhar [recordo eu desse sonho pois o anotei assim que acordei – ou acordei anotado] caminhava por um lugar onde os maiores literais [os grande escritores] iam para colher suas ideias, vi por ali: Borges, Poe, Louis Stevenson, os irmãos Grimm, Neil Gaiman, Julio Verne, Homero, Shakespeare, Kafka, Eliot, Manoel de Barros, Clarice Lispector, Kerouac, Italo Calvino […] centena deles ali caminhando com um bloquinho de papel, um lápis e um homenzinho de cor parda.
Olhei para aquele monte de homenzinhos de cor parda que conduziam os literais e fiquei imaginando o que seriam eles. Quando ia me aproximar de Sartre e Saramago, que caminhavam um ao lado do outro, um dos homenzinhos me puxou pela manga e me disse em palavras que se transformaram em negrito: Seu lugar ainda não é aqui. E me puxando com uma força que parecia que não tinha me tirou daquele lugar, ao atravessar a porta me acordei.
Volta e meia esse sonho me volta e fico pensando no que ele quer dizer, ainda não descobri, mas quem sabe um dia desses eu volte ao mesmo lugar no Reino do Sonhar e me depare com os literais e os homenzinhos de cor parda, se dessa vez eles me permitirem ficar um tempinho a mais, ao acordar conto para vocês.

[Texto produzido na oficina de Literatura Potencial - Transcrições no Cotidiano]

Elisandro Rodrigues

Documentário Causos

2011-08-04T02:34:00.002-03:00

Elisandro

Documentário Quatro Reais

2011-08-04T02:34:00.000-03:00

Elisandro Rodrigues

mo[v]im[ento]

2011-08-01T20:14:00.001-03:00

sons do vento

2011-06-27T19:13:00.001-03:00

Meu olhos fogem com o tempo e seguem as fumaças das chaminés. A escrita que o vento traça em meu corpo traz a doce lembrança de invernos idos, a nostalgia de um tempo passado e riscado na alma como esse prédios que se erguem ao encontro das nuvens.

Na paisagem que se sobressai sobre a cidade cartazes fixados sobre os prédios profetizam anúncios luminosos tornando o invisível visível. Sinto no ar uma mistura nebulosa de potência e fragilidade [olho com o canto dos olhos para ela que continua imóvel ao meu lado] junto com o aroma doce dos ja[rdins]smins da rua.

O cachecol enrolado em meu pescoço dança brincando com o vento alcançando o corpo dela [seus olhos se perdem -assim como os meus na cidade de pedra]. Nada será como antes, penso eu. Assim como a cidade nunca é ela mesma ao anoitecer. Faço menção em virar-me e ir embora, uma palavra escapa dos lábios dela levadas pelo vento ao meu ouvido: [te amo].

Elisandro Rodrigues

[produzido na oficina de literatura potencial - curso de extensão transcrições no cotidiano]

árvore que venta

2011-06-27T17:52:00.001-03:00

Nos Brotos de uma árvore, Linhas dançam no silêncio.

Elisandro Rodrigues

Pequeno [In]vent[ári]o – pés descalços e autonomia

2011-06-20T21:52:00.003-03:00

“Sábado, dia 03/06, manhã fria de outonoquaseinverno em um local frio [que entra no corpo pela umidade e pelos olhos pela dorviolênciaopressão] vejo pés descalços pisando o chão coberto por pisadas antigas, frágeis e delicadas. Na minha frente a discussão sobre sobre a política de desinstitucionalização, pessoas visíveis que tornam os pés invisíveis. As anotações que faço no caderninho preto são: Eles estão de pés descalços para se sustentarem no mundo? Me distraio com outra anotação: Corpos que correm dentro de si no sol frio de outonoinverno. Anoto novamente: Se está frio aqui dentro, imagine todos os dias durante todo o tempo que se torna séculos para eles. Me pergunto em meio a falas: Como tornar visível o invisível? Será que na invisibilidade se sente frio? Uma fala se sobressai dita pelo italiano que nos visita 'as pessoas precisam não estar de pés descalços. Para elas ninguém vai dar sapatos ou vender. Coisas belas não podem ser dadas aos loucos pobres'. Meus pensamentos fogem longe, se escondem, chovem. Passarinha me passa um poema de Mario Quintana nesse momento [pequeno inventário]:

Os cabelos encaracolados das chamas
Os lisos cabelos do vento
O cabelo rente da grama
Os grandes pés ausentes dos deuses de pedra
Os pés volantes do medo
Os pés ridiculamente em enquadro dos assassinados.
Os meus dedos em leque onde se incrustam as estrelas
Os meus dedos em grade
Os meus dedos em grade
Os meus dedos em grade, ah, que eu não
consigo atravessar!

Volto ao tempo presente quando ouço uma das últimas falas do encontro 'É tempo de sonhar'. Olho para os pés no chão, os pés descalços e vou em direção a eles.” [texto escrito sobre o IIº Seminário/Oficina Internacional Loucos pela Vida – 20 anos de construção coletiva no dia 04/06]

Elisandro Rodrigues

Dia dos Na[mora]dos

2011-06-11T08:59:00.001-03:00

Que no dia dos namorados sejamos Presen[ça]tes para nossos am[c]ores.

Elisandro Rodrigues

Indo e Vindo

2011-05-08T19:18:00.003-03:00

"É sempre bom lembrar, que um copo vazio, está sempre de ar..."

Nas indas e vindas do mês que não passa a saudade no olhar e a presa no passo.

Brincando com o tempo

2011-03-09T18:51:00.003-03:00

O fluxo que nasce entre os nossos corpos hoje tem um nome: saudade. A saudade dos corpos juntos. A saudade que pode ser resolvida atravessando uma rua, pegando um ônibus, na ligação ou na mensagem no celular. A saudade aumenta com o tamanho da distância. Nessa lonjura toda a saudade encharcou todo meu corpo e não tem lugar para jorrar. Me faço então esponja para poder absorver toda hora essa saudade que se derrama do meu encharcamento diário.

Para diminuir a vontade de você nos meus braços fiz amizade com o tempo. Assim como o menino de cabelos loiros que cativou a raposa, cativei-me no tempo, e o tempo me cativou. Na espera dos segundos a brincadeira. Na brincadeira um voo que lança a horas, na entrega ao tempo os minutos e dias diminuem aproximando seu corpo e seus lábios dos meus.

No cheiro da chuva que molha a cidade a vontade de compartilhar a noite e o sono ao seu lado. Os ventos que brincam de rodopiar roupas encantam os olhos e perfumam o tempo da brincadeira chamada espera. Nos olhos do coração a poesia que nasce do chão e se esparrama num corpo encarnado fazendo a memoria corporal se ativar: seu tato no meu corpo, seu desejo no meu, o tempo da dança do silêncio – [nas pernas do silêncio dançamos].

Com o tempo brinco, na espera pela brincadeira [com]partilhada com você [voo um pouco mais ao seu encontro].

As flores na mesa nascem todo o dia criando jardins a sua espera...

Elisandro Rodrigues

[...] shared - do azul e do tempo

2011-02-24T23:10:00.004-03:00

Na imensidão do azul que me cobre o […] na espera por você […]. O silêncio se apossa do meu corpo, fico no aguardo de luzes piscarem na tela do meu computador, indicando que alguém me chama para conversar.

Na ansiedade dos que sentem saudade vejo logo....não é você, apenas […] e aguardo.

Na ignorância da saudade causo fissuras em mim mesmo, você percebe e me diz […]

Corro cataventos na janela do meu quarto em cada intervalo de um minuto da sua espera, falo comigo mesmo coisas que queria lhe dizer, principalmente que […] e o piscar do vaga-lume clareia a noite.

Finalmente chegas, e cada palavra sua é como um abraço e […]. Sinto-me feliz novamen

te. O sorriso brota no meu rosto como água no sertão.

A conversa é truncada, mas espero. Perco a paciência, você me explica com a candura de sempre – Aqui está cheio.

Corro cataventos em volta da flor que deixou no meu quarto e me acalmo. Quando as palavras são ditas e explicas fica mais fácil de entender. Os ventos que me molham […]

No entrelaço das palavras falta os braços ….minha saudade só morre quando for esmagada pelo abraço.

Lembro-me que para te entender preciso do silêncio que dança, e para escuta-lo é necessário […]

Paro, olho para as palavras escritas e escrevo em linhas desenhadas tortas [...]

Sinto você sorrir do outro lado do mundo e sensível na poesia da delicadeza me diz: And i loved the links that u shared... miss u. Tem coisas que soh o silencio faz a gente ver melhor nao adianta 'tamponar'.

Eu te olho nas palavras e vejo por que a saudade é legitima.

Na sua despedida a vontade de te contar dos tons e cores que vi nas árvores e no céu....mas o tempo dorme com a noite.

Eu digo tchau e […]

Elisandro [...]

Encostado no silêncio das palavras

2011-02-14T14:50:00.002-02:00

“Eu estava encostado na manhã como se um pássaro à toa estivesse encostado na manhã” (Manoel de Barros)

Me perdi nessa manhã em busca de palavras para tatuar seu pulso. Não achei. Achei palavras tatuadas no silêncio do seu corpo. Mas não consegui traze-las ao escrito das fitinhas. Elas querem ficar ali inscritas nas suas asas para voarem em seu corpo.

Fiquei a pensar no inscrito de nossos corpos e para mim a saudade está ali, inscrita no silêncio brincando de pega-pega com meu coração. A saudade é palavra imensa para colocar tatuada no pulso. Ela nega-se a ficar apenas ali. As medidas dela não cabem na fitinha colorida, assim como o azul multicolor não se mede mais em mim.

Perdi-me nessa imensidão de sentimentos como os passarinhos a voar no céu quadrado de sua janela. Olhando para o voo deles me perco em pensamentos “e aprendi com eles ser disponivel para os sonhos”.

Nos pensamentos que avoam nada tatua-se no papel. Eles avoam pela minha alma mudando-se de lugar no meu corpo. Não querem ficar presos na fitinha do braço, formando apenas uma frase, querem correr livres pelo meu [seu] corpo. As palavras [letras] querem se transformar em asas, descer para junto dos pés e ficar pertinho do chão, querem subir ao rosto, beijar minha boca e fazer cafuné.

Descobri nessa manhã que as palavras [letras] são empréstimos teus feitos na comunhão do silêncio em meu corpo tatuando essa saudade gostosa para elas passearem feito passarinhas atoa na boniteza do por vir.

Elisandro Rodrigues

[res]pingos

2011-02-09T17:01:00.003-02:00

Em dias como esse de chuva sinto os [res]pingos seus que espalham canduras em meu corpo.

Em dias como esse de chuva a saudade do seu canto se faz presente em minha alma.

Em dias como esse de chuva demoro os olhos nos pingos tentando achar seu olhar.

Em dias como esse de chuva a certeza se faz presente: The happiness is only real when shared.

Elisandro Rodrigues

Na Natureza Selvagem

2011-02-02T20:06:00.002-02:00

Felicidade

2011-02-02T19:55:00.003-02:00

"A felicidade só existe quando é compartilhada..."

Do filmelivro Na Natureza Selvagem.

Pingando poesia

2011-01-31T16:31:00.002-02:00

Quando o silêncio tece rumores no Quarto Escuro sinto a saudade cartografar meu corpo. Dizem que são de saudade que se fazem os outonos e de reencontros as primaveras. Minha saudade se faz das quatro estações num único ano de um dia pingando poesia na cor do canto da passarinha.

Só sei dançar com você

2011-01-14T13:01:00.001-02:00

Só Sei Dançar Com Você

Tulipa Ruiz

Você me chamou pra dançar aquele dia

Mas eu nunca sei rodar

Cada vez que eu girava parecia

Que a minha perna sucumbia de agonia

Em cada passo que eu dava nessa dança

Ia perdendo a esperança

Você sacou a minha esquizofrenia

E maneirou na condução

Toda vez que eu errava você dizia pra eu me soltar porque você me conduzia

Mesmo sem jeito eu fui topando essa parada

E no final achei tranquilo

Só sei dançar com você e isso é o que o amor faz

Florações

2011-01-14T10:58:00.003-02:00

Nas Florações da vida sigo os rumos do vento num fabuloso destino, nesse entardecer de quenturas o canto da passarinha invade meus olhos antecipando in[e]scritas tatuadas em meu corpo.

Elisandro Rodrigues

Carta a um Port[fóli]o distante e silencioso– em memória de uma querida amiga [Helena]

2010-12-15T23:12:00.002-02:00

Sou um juntador de coisas, construtor de mosaicos ao vento. Junto vozes dentro de mim, que aos poucos me constroem, e com elas me reinvento todo o instante. Fragmentos de vozes, de pensamentos, de escritos, de vivências.

Um dos fragmentos que levo sempre presente, é uma frase que me chamou a atenção no seu MSN, do Deleuze, “um pouco de possível senão eu sufoco”. Me interessei e você me lançou na Nau do Tempo Rei do Peter Pál Pelbart. Estou nessa Nau desde então, nessa Nau da Loucura. Nau da Saúde Mental.

Estou nessa residência por que me ajudaste a colar fragmentos e mosaicos de inacabamentos e silêncios em mim. Colar mosaicos de textos acadêmicos, de leis, da história da loucura. Me empurraste no abismo da loucura dizendo-me para criar asas de desejo e voar com os pássaros e urubus.

Não tive tempo de lhe contar minhas andanças em Novo Hamburgo, as discussões das aulas, os processos de construção política que participei, os amores que surgiram, foram e tornaram a surgir. Sinto falta das conversas de segunda feira tomando o maravilhoso café que fazias. Dedico esses quatro fragmentos a sua memória, a sua vida de boniteza. Estou me construindo de desperdícios por sua causa, pelas inúmeras horas que passamos me ajudando a estudar.

Cont[a]o para você me escutar onde estejas.

Fragmentos de passadas irriquietas [1] Saindo da invisibilidade – um p[c]onto sobre o Carlinhos

Nas andanças de [des]territorialização, meus passos irrequietos, ou a cidade – quem sabe o menino Carlinhos, vieram até mim [eu a ele] para ambos sairmos de nossas invisibilidades e nos construirmos como Ser Mais, como Sujeitos históricos, produzindo e compartilhando nossas subjetividades.

Da inexperiência no trabalho com Saúde Mental, dos desejos de se perder e conhecer a cidade de Novo Hamburgo surgiu o lançar-se para uma cidade por meio de um Acompanhamento Terapêutico (AT). Ou quem sabe do afetar-se pela história do Carlinhos foi o que proporcionou esse encontro e nossas andanças e minhas intervenções. Como nos diz Analice, Károl e Márcio: “É, com efeito, da construção de uma nova cidade _ outras casas, outros bairros _ que se ocupa a experiência do AT, pela constituição de uma rede de relações, amarragens mais ou menos tênues que se fazem na circulação com o acompanhado, ajudando-o a situar-se, a construir um lugar possível para si, como parte dessa rede, partícipe dos seus fluxos de vida. O at desprende-se da cidade em que se reconhece para que uma outra cidade possa ser habitada, uma cidade que, emergindo do encontro entre acompanhante e acompanhado, constrói-se no exato instante em que, juntos, eles a percorrem: observam traços nunca antes vistos, deparam-se com rastros desconhecidos, embrenham-se por ruas desviantes, sentem cheiros e cores novos.”

Meu [des]encontro com Carlinhos começou com a demanda da procura do Pai dele, da inserção e dos riscos dessa procura. Carlinhos, um andante das ruas da cidades – pois não circula apenas por Novo Hamburgo, mas por Campo Bom e outros territórios da cidade – criou existência no lixo. Foi acolhido pelos trabalhadores da Coleta Seletiva, onde teve lugar e uniforme. Como acompanhar um menino que conhecia mais a realidade da cidade do que eu? Como dar existência a essa procura pelo Pai? Como dar visibilidade ao ser criança [adolescente] num mundo de responsabilidades que o torna adulto?

Lembro-me das aulas sobre Infância onde discutíamos o que era infância, a construção social desse conceito, falávamos também sobre o mundo da infância ser todo adulto, não dando vozes para as crianças [e adolescentes], Cirino nos traz essa reflexão quando fala que “Uma infância que requer “especialistas” não é, certamente, uma infância qualquer, mas sim, uma que supostamente necessita de um séquito de “conhecedores para lhe revelar sua verdade”. Assim, a noção de infância na modernidade se articula dentro de uma política de verdades, amparada pela autoridade do saber de seus porta vozes.”¹

Tive meus desencontros comigo mesmo. Com meus saberes. Com minhas práticas. Fui levado à procura, a conversa, ao dialogo com outros, e com ele. Nossos AT´s dentro do bairro Canudos primeiramente nos levaram a conhecer os tristes ventos de Novo Hamburgo. As conversas entre uma partida de sinuca, um sacolé, uma sentada na praça, um jogo na internet, e o mundo de Carlinhos ia se apresentando a mim. O não desejo da escola, o desejo de ficar e ajudar a mãe, as responsabilidades com o pão na mesa, os desejos de busca por existir e ser no mundo. Momentos que foram nos conduzindo a sair da invisibilidade e construir história. Construir caminhos vislumbrados com olhos arregalados de curiosidade -dele e ternura -meus de encontro a uma (outra) cidade, que ele não conhecia: passeio no centro, ida ao shopping, ir ao cinema pela primeira vez, registrar os passos irrequietos em vídeo.

Nos rumores de subjetividade de Carlinhos algumas necessidades se apresentaram e o que era um AT se transformou em uma inserção e intervenção familiar. Conversas com a Silvia (mãe dele), com o Luis Carlos (tio) e a Marta (irmã). Dentro de um contexto familiar complicado – mãe usuária da Saúde Mental, que não consegue sustentar o Ser mãe, tio alcoólatra e irmã com a sobrecarga de organizar a família – iniciei os diálogos.

Nesse curto espaço tempo de intervenção, alguns avanços foram conquistados, principalmente por parte da Silvia, na sustentação do Ser mãe. Processo intenso de conversa, de idas e vindas, de não achar ninguém em casa. Mas um processo de bonitezas, de olhares arregalados com o novo e com outros possíveis.

Aprendi nesse AT-intervenção. Principalmente a dar limite e a construir os desejos dialogicamente. Ver que existe uma necessidade de estar na escola, para a construção de conhecimento e a inserção social, que as desterritorializações ensinam caminhos diferentes de se andar e aprender a aprender no dia a dia e nas dificuldades que os atendimentos oferecem.

Creio que as passadas irriquietas de Carlinhos se farão presentes em mim nos próximos campos. E no andar lento e descompassado, ver o mundo que se apresenta pelos abrigos de olhos curiosos, vestidos de sensibilidade e de delicadeza.

Fragmentos de passadas irriquietas [2] Das pontas das linhas que não dão nó

“O correr da vida embrulha tudo, a vida é assim: esquenta e esfria, aperta e daí afrouxa, sossega e depois desinquieta. O que ela quer da gente é coragem”. (João Guimarães Rosa)

Pontas de linhas soltas. Nós que se desfazem no correr da vida. Flordelicio e Jeferson, duas vidas nos pólos opostos do novelo.

Casos diferentes que me remeteram a situações de alegria e frustração. Alegria por ver a retomada de vida de Flordelicio em menos de dois meses de atendimento e frustração por não conseguir retomar os desejos de vida de Jeferson.

Flordelicio chegou ao Caps Santo Afonso agitado, ansioso, com medo de viver, com vozes constantes na cabeça dizendo para desistir e com muito medo da morte. Sofrimentos causados por um correr da vida triste e dolorido. Flordelicio caminhava nas ruas da cidade de muitos imaginários quando é atingido por um pedaço de espelho, o que o deixa cego de um olho. Após isso, medo. Ansiedade. Sentimento de que a morte seguia sua sombra.

Como trabalhar? Como retomar os desejos de vida? Não sei muito bem como realizamos essa retomada, mas com muita escuta e conversa as coisas foram mudando. Graciela e eu adotamos uma metodologia de escrita de vida, escrita de medos, escrita do cotidiano para que juntos pudéssemos olhar as escritas do mundo e as formas de existir nele. Conversas que pautavam o porquê da ansiosidade, porquê do medo. Diálogos sobre como potenciar o que antes era devir. Aos poucos entre escrita e fala, Flordelicio floresceu. De um homem que não se escrevia no mundo tornou-se um homem que criava com o mundo.

Os medos e a ansiedade deram lugar a projetos de vida – pintar a casa, sair com a família, fazer carteira de motorista, procurar um outro trabalho. Coisas que foram crescendo feito planta, de uma semente lançada em solo que não se conhecia. Em pouco tempo a/o Flor[delicio] nasceu. Alegria para Graciela e para mim. Nas coisas disparatadas em conversas simples a vida que retorna.

Uma vida surge e outra entra em pulsão de morte. Jeferson foi um caso que mexeu muito comigo. Que me fez procurar conversas com a equipe, soluções extremas e um sentimento de que o serviço estruturado do jeito que está não dá conta desses casos. Em menos de dois meses a vida de Jeferson virou do avesso – foi preso pela ex-mulher, a mãe morreu e a companheira atual teve um filho. Como lidar com essas histórias em uma subjetividade que estava rachada e sem ajuda há tempos?

Essa questão deu “manga pra manga” como diria um usuário. Não conseguimos retomar o devir de Jeferson. Aos poucos ele foi definhando, morrendo como planta sem água. As tentativas de conversa, as visitas, os grupos, a articulação da equipe para escutá-lo não foram suficientes. E numa segunda-feira de Dezembro a companheira chega ao Caps chorando pedindo para interná-lo. O que fazer? Sem uma equipe para sustentar uma acolhida dele no Caps o dia todo, sem pessoas para dar a continência necessária ao estar no Caps, ele foi internado. Internado em um hospital geral, mas mesmo assim internado. Isso mexeu comigo. Primeira vez que internava alguém. Sentimento de despotência, de frustração, desinquietou-se meus passos nos dias que passaram.

Jeferson continua em atendimento no Caps, mas não da forma que gostaríamos de encaminhar o Plano Terapêutico dele. Nos dias que se seguem a essa escrita, estaremos pensando em como acolher os usuários em crise, que espaço de convivência faremos, já que não temos esse espaço no Caps. E como o correr da vida de Jeferson trará coragem. Palavras e sentimentos que se descarrilham em meu peito e que me fazem pensar que muito ainda é necessário dentro do que construímos na Reforma.

Pensando em reforma penso no conceito de Saúde Coletiva apresentado na aula da Sandra Fagundes, conceito esse sistematizado por ela que diz: “Saúde Mental Coletiva é um processo construtor de sujeitos sociais, desencadeador de transformações no modos de pensar, sentir e fazer política, ciência e gestão no cotidiano das estruturas de mediação da sociedade, extinguindo as segregações e substituindo certas práticas por outras capazes de contribuir para a criação de projetos de vida”.

Fico refletindo que projetos de vida, que outras práticas estamos construindo. Um fragmento leva ao outro e nas aulas da Rose penso que o meu projeto semente pegou água e sol demais crescendo para essas reflexões acima pontuadas, no projeto penso em “verificar no cotidiano das práticas dos Residentes em Saúde Mental Coletiva (turma 2010-2011) a inserção da educação, e da educação popular, e da construção de conhecimento de vida, de trabalho e de saúde no período de inserção dos mesmo na Residência Multiprofissional em Saúde Mental Coletiva da Universidade Federal do Rio Grande do Sul.”

Fragmentos que constroem mosaicos de passos irrequietos pensando a Construção do Ser Educador na Saúde Mental.

Fragmentos de passadas irriquietas [3] As três loucas

“Não aguento ser apenas um sujeito que abre portas, que puxa válvulas, que olha o relógio, que compra pão as seis da tarde, que vai lá fora, que aponta o lápis, que vê a uva, etc. Perdoai. Mas eu preciso ser outros.” (Manoel de Barros)

As três loucas. Uma que é livre trancafiada em seus desejos e duas que não saem de casa. Enilza. Rejane. Edi. Edi. Rejane. Enilza.

Enilza chegou ao Caps Santo Afonso vinda do Hospital Espírita. No primeiro acolhimento o pensamento: “essa é uma louca de pedra”. Na segunda conversa “Sou livre, mas não me deixam sair”. Enilza é uma personagem clássica da Saúde Mental, aquela que podemos dizer que é louca, no aspecto romântico e idealista. Uma senhora que não aderiu ao tratamento por muito tempo, com delírios persecutórios, mas com uma organização temporal e espacial invejável. Por conta de uma família que não sustenta o tratamento e diz que ela é Louca, foi internada duas vezes no Espírita, e agora mora em um Lar de Idosos, onde se questiona: “quero ir pra minha casa, aqui não é minha casa. Aqui eles não me deixam sair, mas me dizem que sou livre”. A família não sabe como ficar com ela e sustentar os desejos de passadas pela cidade que ela quer.

Estou acompanhando ela em AT´s pelo bairro, e posteriormente pela cidade. Quando ela chegou, por não estar tomando e se negando a tomar os remédios, estava desorganizada. Agora está melhor, parece que por ter alguém que a cuide, o que não acontecia quando morava sozinha. A família não a quer, e ela quer ser livre. Como deixá-la morando sozinha e se comprometendo com o tratamento? Passos que aos poucos iremos construir, ou queremos construir com Enilza, a Louca, por ver a sensibilidade do mundo pelo corpo.

Rejane é filha de Edi. As duas eram sustentadas pelo pai biológico de Rejane, que não morava com elas, mas sim com sua outra família. Quando esse pai morreu, a família de “'direito” pediu exame de DNA, no exame deu que Rejane não era filha do pai que ela achava que era filha. A família de “direito” não deu mais o dinheiro. Edi surta, Rejane surta. Ambas se trancam em casa e esquecem o mundo lá fora. Como entrar nesse fora é o que nos leva até a casa delas. Sem sucesso, pois ainda não conseguimos entrar. Alguns diálogos por trás do portão fechado com arrame são construídos vez que outra quando o portão da garagem e as portas não são batidas na nossa cara.

Essa é a síntese do caso e o que acontece. Pelo que vimos, nas poucas vezes que conseguimos conversar com a Edi, é que o sofrimento já se psicotizou – com [outros] olhos de loucura, e que a filha está da mesma forma. A Edi não deixa a filha conversar com ninguém, não sabemos como ela está, como está a casa. Sabemos o que os vizinhos contam: gritos nas madrugadas, xingamentos para todos os lados, insultos aos vizinhos, e por ai afora.

Afeto e transferência nesse caso ainda não aconteceu, mas esperamos que com o tempo consigamos entrar e conversar com ambas. Será difícil, mas nossa teimosia é maior.

Fragmentos de passadas irriquietas [4] Quatro Reais

O que mais ocupou meu tempo esse ano com certeza foi os Quatro Reais da Dona Teresinha. Do desejo de existir e de ficar imortalizada pelas mídias digitais, Dona Teresinha viveu três anos falando que queria fazer um filme. Quando chegamos – o grupo de residentes, fomos afetados por esse desejo: Fazer um filme. E nos propomos no inicio do ano a criar essa existência, a cartografar palavras em áudio e vídeo, a escutar as histórias contadas por Dona Teresinha.

Já chegamos ao final do ano e o produto final, os Quatro Reais – nome do documentário, ainda não está pronto. Foram três meses gravando, mais de cinco horas de material. Três meses ‘decoupando’ e roteirizando o documentário. E nos últimos três meses montando e finalizando. Poderíamos chamar de Três, pelos espaços-tempos de produção, mas desde o início ela deu existência a sua história de vida chamando de Quatro Reais.

Por que Quatro Reais? Olha, terão que assistir o documentário quando estiver pronto para descobrir, mas podemos adiantar que diz respeito as cartografias de passadas irrequietas da vida da Dona Teresinha. O que fica? Muitos questionamentos e um não sistematizar a escrita desse documentário. Aladin [um dos nossos tutores] sempre está nos perguntando quando vamos parar para pensar e escrever, pois ele nos diz que isso foi além de um simples documentar a vida de alguém, que mexeu com os desejos e as potências da Dona Teresinha, com outras vidas que passam pelo Caps e com sujeitos que nem conhecemos que já sabem da existência desse audiovisual e decidiram escrever as suas vidas por verem que depois de três anos a Dona Teresinha escreveu os desejos dela.

Temos uma tarefa ainda: mostrar aos outros os movimentos da Dona Terezinha, quem sabe depois que virmos essa produção não nos sensibilize mais e escrevamos esse processo. Essa demanda existe, e um dia terá que sair das nossas cabeças esvoaçantes para os olhos de leitores curiosos com desejos de cartografar ventos.

O apanhador de desperdícios – ou sobre o menino que empinava o vento (quiçá uma breve Introdução do final)

“Tudo o que não invento é falso”. (Manoel de Barros)

Empinar o vento não é uma tarefa fácil. Pensamos que é simples construir uma Pandorga: juntar as varetas, as linhas, o papel, o tecido, a cola – e a Pandorga se mostra. Mas não é bem assim. Temos que apanhar desperdícios para que ela se mostre. Temos que fazer amizade com os objetos inúteis e inanimados para construir o que será a Pandorga. Os materiais são o Devir desse avoador de céus. Não basta apenas construí-la, temos que brincar com o vento, deixar ser afetado por ele, para assim correr pela terra, pelo gramado e deixar que o Vento Invente o percurso por onde a Pandorga irá abrir asas.

Todos pensam que é o menino que empina o vento, mas é o vento que conduz a dança do menino no céu. Na brincadeira de apanhar vento e na boniteza da Pandorga seguimos feito passarinho “invencionando” batidas de asas. Mas o vento também cansa, assim como a Pandorga que dança na imensidão do azul. A tarde chega ao fim e o menino tem que re[a]colher para o chão o que antes voava desterritorializando certezas.

É uma partida que deixa saudades do vento, das nuvens, do desperdiçar tempo, do apanhar cantos. Mas a noite cai e o menino sabe que tem que voltar. Na ida para a casa de pés no chão vai apanhando objetos deixados antes soltos de barriga no chão. Coisas desimportantes para quem não vê a inutilidade presente no que fica que se faz vida também. O menino caçador de inquietudes e delicadezas se assossega na noite brincando de contar estrelas no piscar dos pirilampos.

Os ventos da noite me trazem suas palavras e o seu risso. Nesse adormecer de Sonhos e de fragmentos fica a saudade. Sempre serei grato pela sua escuta e sua amizade. No silenciar do seu abraço me despeço nas palavras de Manoel de Barros “Escrevo para compor meus silêncios – As palavras multiplicam meus silêncios”.

Elisandro Rodrigues

1CIRINO, Oscar. Psicanálise e Psiquiatria com crianças: desenvolvimento ou estrutura. Belo Horizonte: Autêntica,2001

Dentro de nós

2010-11-22T22:13:00.002-02:00

Fora de nós o mundo gira. Dentro de nós o mundo ventila.

Menino entrando no ônibus cara feliz, aparentando uns 12 anos, conversando com o motorista e cobrador, ao seu público se dirige mais alegre ainda “bala ou mandolate”.

Processo de democracia ou a grande ilusão de uma esperança que aparecera carregada pelo vento e a dúvida que permanece “o dia de amanhã será diferente”.

Pessoas caminhando no vai e vem da cidade. O termômetro marca 34º e 12:33. Conversas triviais sobre roupas expostas nas vitrines e o futebol do final de semana “e o Grêmio está no G4”.

A difícil dialética entre permanecer e sair fora. A tênue linha que separa um abismo do outro.

No palco artistas retratando a vida que se passa lá fora, no cotidiano das ruas da metrópole, suas danças e ações des[re]velam a pergunta “onde vivemos? Dentro ou fora?Ou foradentrodentrodota?”.

O amor que carrega na brisa o doce perfume de uma história do “começo ao fim” tatuando passantes na alma.

O cantor e sua trupe empolgam a plateia com sua arte e a delicadeza de um mundo paralelo onde nos canta “as horas vão passando e o dia vai chegando ao fim, mais um dia, outro dia, mais um dia pra viver, pra viver, pra viver....Andando sozinho pelas ruas da cidade...”

Uma Secretária de Saúde amplia o fingimento, se mostrando a maior atriz, mente para o povo que a escuta sobre sonhos e novos dias. O povo à escuta, mas suas bocas estão amordaçadas.

A pessoa rodeada por espíritos e vozes “eu to bem, ela não precisa de atendimento...não ela não pode sair para fora de casa existem muitos ladrões...fica quieta você não vai sair....”.

Será que a luta por tantas utopias e a bonitezas choverá no tempo da semeadura germinando as sementes de um novo possível?

As pessoas passam caminhando para seus dentros e eu encosto a cabela na janela do ônibus e me recolho no meu devir fora vendo passar o frágil emaranhado de teceturas.

Elisandro Rodrigues

(Texto escrito dentro do ônibus, logo após deixar a Sala Qorpo Santo, pensando nas muitas reflexões que a peça Fora de Nós, com direção de Kalisy Cabeda, proporciona. Para saber mais http://mostradad.blogspot.com)

Quando chegas...

2010-11-09T22:58:00.002-02:00

Ando querendo fugir, não aguento mais caminhar por essas ruas. Estou com saudades suas. Tenho ciumes das pessoas quando sento nos parques, nessa primavera, e observo os casais felizes, as crianças brincando correndo sem camisa, tenho ciume e inveja delas. Você poderia estar comigo.

Não sou obsecada, mas penso em você a todo o instante. Não sei se suporto mais esses dias de calor insuportável. Não suporto mais ficar com dor de cabeça, com esse mal estar. Não suporto ver sol brilhando forte no céu. Penso em desistir de tudo, largar mão desse mundo cão, mas...às vezes penso em me mudar para perto de você, onde possa lhe encontrar mais seguido.

Você sabe que quando chegas tudo melhora. Quando você me abraça tudo se transforma. Me sinto calma. Me sinto feliz. Curto esses poucos momentos contigo. Essa sensação unica de ter você comigo. Por vezes você vai embora rápido demais, chega num dia e no outro já está partindo. Amo quando permaneces por mais tempo, por dias, por semanas.

Presto atenção nos sinais, tento perceber quando o vento te anuncia. Sinto seu cheiro. Fico a esperar nas esquinas. Algumas vezes corro para perto do Mar pois sei que lá te vejo ao longe chegando. Pelo alto, voando. Quando não sei que vens logo te espero nesses bancos de praça. Algumas pessoas me acham louca. Mas louca são elas que não tem um amor verdadeiro. Loucas são elas que não sentem o seu prazer.

Como amo quando chega...amo sentir você em mim....quando penetra meu corpo...quando me faz sentir completa...Prefiro quando chegas feito amante, sem eu esperar, me pega de surpresa – por mais que sempre esteja lhe esperando – vens por outros lados, por outros cantos, por outros campos.

Meu corpo sente o arrepio do seu vento...fico molhada como a chuva. Minha ética se aproxima da sua Estética: Vento, Chuva, assim frio. Te Amo Estética do Frio. Amo você Tempo, quando ficas assim, quando chegas assim.

Elisandro Rodrigues

Em um dia de ventos e chuva

Dia Comum...

2010-11-06T21:06:00.002-02:00

Pode parecer estranho, mas isso é verdade aconteceu comigo.

Você sabe quando acorda naqueles dias pensando que não deve sair de casa? Pois é, esse foi um dia daqueles. Parece até filme, sabe o cara azarado que leva porrada todo o momento e que no final fica com a menina bonita e rico. Tirando a parte da menina e do ficar rico poderia parecer um filme...

Acordei atrasado hoje, o relógio não despertou, o celular estava sem bateria. Estava atrasado quase uma hora. Me levantei correndo fui tomar um banho. Quando liguei o chuveiro ele queimou. Tive que sair de casa sem banho (e sem café, pois sabe como é estava atrasado e nunca tem nada na minha geladeira).

Peguei os projetos que o chefe queria para hoje, meu prazo tinha se esgotado se não entregasse hoje perderia meu emprego....e de fato perdi....Pode me ver mais um duplo?

...onde eu estava...ah lembrei, sai para pegar o ônibus chegando na parada ele estava passando, corri para ver se conseguia para-ló. Tropecei em mim mesmo e cai no chão meus documentos para a apresentação do projeto voaram em todas as direções. Ao mesmo tempo que via meu projeto alçar voo aos céus, grudando em carros em movimentos, uma pancada de chuva despenca do céu e me molha todo.

Vai dizer que não era um péssimo dia. Voltei pra casa furioso, tomei um banho gelado, troquei de roupa e peguei um guarda-chuva. Depois de 3 horas de atraso cheguei no serviço. E o que encontro lá?

Minhas coisas dentro de uma caixa de papelão com um aviso de demissão por justa causa. Puta que pariu....será que as pessoas não tem mais coração?

Saí de lá querendo matar meu chefe e não sei se por azar ou sorte minha quando sai do prédio um avião caiu em cima dele explodindo tudo. Quase morri. Ambulâncias, policiais, imprensa, papa defuntos e tragédias por todos os lados. Meus ouvidos zonzos da explosão....quê? Se acha que eu tive sorte? Sorte porcaria nenhuma. Me levaram preso por terrorismo, pois eu era o único suspeito até o momento.

Na delegacia interrogatório e mais interrogatório pra no final eles descobrirem que eu nada tinha a ver com aquilo...bem que eu queria...mas não fui eu.

Pensando que estava com mais sorte, sem comer, sujo, sai da delegacia no final da tarde.

Chegando em casa vi uma movimentação na frente do meu prédio. Era os bombeiros. Pensei comigo, só o que faltava ter pegado fogo no vizinho, ele sempre está inventando de colocar coisas que não podem dentro do micro-ondas. E para a continuação do meu azar não era isso.

Na correria que eu estava de manhã deixei uma torneira aberta...imagina o estado da minha casa....não imagine você não conseguiria.

Puta merda tudo molhado, minha coleção de Gibis, minhas Playboys …. minha televisão LCD nova...tudo estragado.

...depois de tudo isso o que eu poderia fazer? Me matar é óbvio....mas nem pra isso eu sirvo, não tenho coragem...

….E agora, depois de você escutar tudo isso me diz o que eu faço? Me diz o que eu tenho que fazer...o que eu faço da minha vida? Me diz....

...o quê? Ir pra casa? Não estou bêbado não....tá tudo bem eu saio...

(Saindo do Bar um caminhão de combustível sem freio vem na direção do Bar, ele se joga para um lado e no meio da explosão, das sirenes, escutamos...)

….Que merda de novo não....

- Que merda digo eu. - Pego o papel onde estava escrevendo a história rasgo em vários pedaços e jogo no lixo. Falta de criatividade é o que há.

Elisandro Rodrigues

“Siente como sopla El viento...” - Portfólio [Intervenção] Agosto

2010-11-05T22:10:00.004-02:00

“Siente como sopla El viento...”

Portfólio [Intervenção] Agosto

Elisandro Rodrigues

(luz apagada começa o vídeo. Enquanto passa o vídeo vou construindo uma intervenção estética na sala com elástico e objetos – livros, palavras, cartazes, pendurados. Após o termino do vídeo inicia-se a leitura caminhando pelo espaço)

Tecetura de Vozes - Subjetividades trazidas pelo vento

*Sente como sopra o vento dentro da casa vazia?

Mas para que serve o vento?

Dizem também que serve para girar cata-vento e assim ele pode levar e trazer fragmentos de subjetividade.

*Quero lhe dar um ABRASUS, mas que SUS nós temos?

*Desculpa incomodar vocês, mas sabem me dizer que dia é hoje?

*Tio, tio, me dá uma moeda?

*Você é louco?

*Um desejo: escutar o silêncio nos corpos concretos que permaneceram – cinzas, vestígios, traços - e nas imagens fotográficas que captaram essa sua passagem material. Escutar o silêncio dos corpos concretos e o silêncio das imagens que os fazem parecer como marcas de um tempo que já não existe. Escutar o silêncio...(Eugénia Vilela)

*SILÊNCIO

*Raciocinar com os pés.

*Se eu sair do hospital eu vou habitar a cidade?

*Por onde ele anda?

*Existia uma cortina nessa janela?

*Qual é nossa clinica?

Qual é a nossa prática?

*Que música é essa que toca?

*Pensamentos traçam um caminho de vento.

*O fragmento é para o pesquisador o que o sampler é para o músico: um exercício de liberdade, mais um elemento desmantelador da noção da autoria, ao representar a criação como um jogo de pirataria, uma colagem feita por DJ´s – Denilson Lopes, nós os mortos em Rosane Preciosa ‘Rumores Discretos da subjetividade’.

* Subverter espaços

*Se virar nos trinta para colocar comida em casa

*Complexidade

* Rumores discretos numa vazies propulsora dos fios de nossas vozes numa poiética dos corpos e roupas

*Falta amor e encantamento na minha vida

*Onde fica o rabo do mundo?

*Mares que se molham e espalham as securas dos dias que nos movem...

*Poiética do silêncio

*Vidas que se inscrevem nos corpos

*Bêbado de informação

*Sujeitos são produzidos nas práticas sociais e nas relações

*Pensamentos que brincam com o vento

*Um corpo, uma engrenagem de sensações que intrigam textos o tempo todo (Rosane Preciosa)

*Canções sobre o vento (Utilizadas no vídeo)

Canciones al viento (La trampa)

Nada sabe el viento

que nunca se queda

que todo ayuda a perder.

Soplan desde el alma rachas de aire nuevo

que al fin le harán comprender.

Acomodador (El Robot bajo El água)

El viento se lleva las cosas que uno deja que se lleve

Y deja de llevarse las que uno deja que se queden

El agua no está tan fria una vez dentor de ella

Y el cielo nunca esta gris después de una tormenta

La película de tu vida se proyecta a todo color

si queres entrar al cine a verla no esperes al acomodador

Desde Adentro (Vieja Historia)

Me encanta perder el tiempo,

me encanta perder todo lo que nunca tengo.

Mira como sopla el viento,

pasa una nube tras otra.

Mira como sopla y solpla.

Siente como sopla el viento, viene desde adentro, desde mi balcón.

La gente alla abajo ya no esta tan loca.

Ella tiene miedo de su propia boca.

La gente alla abajo ya no siente pena.

Suena una guitarra tocando sus venas.

Siente como sopla el viento, viene desde adentro, desde mi balcón.

Siente como sopla el viento, viene desde adentro, de mi corazón.

Sabes que es lo que pasa hoy.

Por mucho que despegues no llegás a ver el sol.

Viento, que despeina la ilusion de ser un hombre util siendo yo.

Ellas vuelan juntas, yo las veo pasar,

parecen estrellas pero brillan más.

Y si nunca olvido lo que pudo ser,

no creas si digo que ya te olvide.

Vento a dois...

2010-11-05T22:05:00.001-02:00

Ventando feito louco vem esse tempo vendaval

vendaval que leva tudo

corpo, alma,

papéis e pensamentos.

Louco é o tempo ventado pela saudade

Chamando a brisa do abraço

Venta longe

Venta forte

Venta pra encurtar a distância

Vento beijos

Vento sonhos para longe de mim

Espero que o vendaval leve meu amor junto ao seu

Espero ….. que a chuva não apague....

mas que acenda, [todo sopro que apaga uma chama, reascende o que for pra ficar]

que relembre todo o tempo

que aqui estou contando os dias nas passadas do vento

nos pingos da chuva.

O vento embala meus sonhos e meu amor

e no cheiro que me chega

a saudade dos teus cabelos

No ventar do s[m]eu corpo eu vou....

Vanessa Lopes e Elisandro Rodrigues

Conto..

2010-11-05T11:39:00.001-02:00

Penso um conto

E me acabo no Ponto.

Elisandro Rodrigues

Frango com ameixas

2010-11-01T15:17:00.002-02:00

Ali Khan - Conhece Khayyam?

Hushang - É Claro!

Ali Khan - Os astros nada ganharam com minha presença neste mundo, sua glória não aumnetará com minha derrocada, e meus ouvidos são testemunhas: ninguém jamais foi capaz de me dizer...por que me fizeram vir e por que me fazem ir embora.

(Marjane Satrapi - Frango com ameixas)

Zó e as paredes da cidade...

2010-10-30T22:13:00.002-02:00

Zó escrevia com carvão nas paredes brancas de uma cidade descolorida pensamentos soltos e desconexos sobre sonhos e esperanças. Mas nesse dia ele resolveu escrever o que achará numa folha de papel amassada no meio do lixo. Ele escrevia o que lia e assim escreveu:

"Se eu fosse jovem e o sonho e a morte

fossem distantes como então,

Não partiria minh'alma ao meio,

guardando dela aqui um quinhão

Que tentaria o mundo das fadas

alcançar, mas sempre em vão

Enquanto a outra parte dela

andasse pela escuridão

Até curvar-se e dar três beijos

numa bela fada de maio

Que águias do céu arrancaria, com elas

pregando-me a um raio

E se meu coração fugisse dela,

e se desvencilhasse dela,

Num ninho de estrelas envolto

a fa ainda o traria com ela

Até que dele se cansasse,

quando enfarada o deixaria

Num rio de fogo onde meninos

o acabariam roubando um dia,

O iriam pegar, dele abusar,

puxando-o, deixando-o fino,

Partindo-o em quatro fios

p'ra encordoar algum violino.

E todo dia e toda noite

tocariam nele um madrigal

Que todos poria p'ra dançar

de tão estranho e sensual,

E o público rodopiaria,

saltitaria, cantaria em coro

Até que, com o olhar em brasa,

desabaria em rodas de ouro...

Mas isso foi há sessenta anos,

e jovem eu já não mais sou:

Pra tocar além do sol

meu coração já alçou voo.

Com a mente e olhar cheios de inveja,

admiro as almas isoladas

Que tal vento lunar não sentem,

alheias à Dança das Fadas,

Que não seduzem quem não as ouve,

quem não se atreve a ser tão forte.

Quando era jovem, eu era tolo. Então

me envolvam em sonho e morte."

(Neil Gaiman- Coisas Frágeis 2)

Quando Zó terminou de escrever nas paredes brancas de uma cidade limpidasuja os primeiros escritos já haviam sumido embaixo de água e sabão em pó.

Elisandro Rodrigues

Vento Mar...

2010-10-26T20:26:00.001-02:00

Vento Mar e botões por onde passo. Vento um Mar de lágrimas no caminho para casa. Vento pensamentos de todas as ordens. Vento meu amor para longe para analisar a situação em que estou.

Sei que não sou o melhor dos namorados, sei que erro um monte e alimento minhas loucuras cotidianas feito furacão. Mas faço esse vendaval para ficar mais perto de você, para sentir que existe ainda. Vento tão forte que movo as águas de um Mar calmo fazendo as ondas sacudir os barcos dos pescadores.

Sou ciumento, possessivo, egoísta e medroso, eu sei que sou, e sabes que sou, e sabes como és também, osso duro de roer. O que quero lhe dizer é bem simples, como falei no telefone. Também estou cansado, exausto, rua após a enxurrada. E sei que estás assim também, proponho algo bem simples, isso se queres levar adiante nossa relação, se me amas ao ponto de construir tempestades e remexer o oceano profundo.

Proponho que arrumamos a casa, limpemos a lama, erguemos os móveis, pintamos as paredes, rabiscamos frases nos rodapés da casa. Proponho algo simples, e digo que tentarei me esforçar ao máximo para ajudar nessa construção, mas tens que fazer a sua parte, e temos que ambos entender que as vezes cansamos e precisamos deitar na parte ainda não pintada imaginando como ficara a casa quando estiver pronta. Proponho a simples construção, o deixar os pensamentos e as ideias ciumentaspossessivasloucas só para a gente, e que elas sejam lavadas pelo Mar e levadas pelo Vento.

Proponho coisas simples, como simples deve ser o amor, como simples é o Mar e o Vento. Proponho que deixamos de lado toda a ladainha dos deuses e deusas dos santos e santas e arrisquemos a orar para Deuses pagãos e mortos, nos arrisquemos a ajoelhar em frente a Deuses que acreditamos vivos. Que lancemos oferendas ao Mar e flores ao Vento. Tudo para pactuar o que pode ser límpido como o azulesverdeado do Mar e transparente como a brisa da manhã de primavera.

Proponho que nos abramos para sentir a doçura da água do Mar no nosso corpo, sentir a leveza do abraço do Vento.

É uma proposta ousada mas simples, que só quem tem coração leve e puro pode embarcar nela para navegar nesse Mar de bonitezas levados por esse Vento intempestivo.

Se queres arriscar a viver uma coisa simples regada pelo Vento e espalhamada como o Mar saberás que achou um parceiro que cansou dessa vidinha nesse mundo de gente de pedra feito máquina a fazer VentoMar artificial . Quero construir a realidade de uma outra utopia, de um outro sentimento e sentido. Quer compartilhar esse mundo comigo?

Só peço uma coisa: desprendimento do que tudo antes se viveu e saída da redoma de vidro azulcoloridoartificial.

Elisandro Rodrigues

Lou e coisas frágeis.

2010-10-23T11:10:00.003-02:00

A menina Loucura entrou correndolentamente dentro de uma livraria com seu coloridodesbotado soltando fumaça de sonhos para todos os lados. Pegou um livro qualquer da estante e começou a ler alto para os comprantesdeidéias:

"...me ocorre que a peculiaridade das maioria das coisas que consideramos frágeis é como elas são, na verdade, fortes. Havia truques que fazíamos com ovos, quando crianças, para demonstrar que eles são, apesar de não darmos conta disso, pequenos salões de mármore capazes de suportar grandes pressões, e muitos dizem que o bater de asas de uma borboleta no lugar certo pode criar um furacão do outro lado do oceano. Corações podem ser partidos, mas o coração é o mais forte dos músculos, capaz de pulsar durante toda a vida. setenta vezes por minuto, não falhando quase nunca. Até os sonhos, que são as coisas mais intangíveis e delicadas podem se mostrar incrivelmente difíceis de matar.

Histórias, assim como pessoas, borboletas, ovos de aves canoras, corações humanos e sonhos, também são coisas frágeis, feitas de nada mais forte ou duradouro do que 26 letras e um punhado de sinais de pontuação. Ou então são palavras no ar, compostas de sonhos e idéias - abstratas, invisíveis, sumindo no momento que são pronunciadas -, e o que poderia ser mais frágil que isso? Mas algumas histórias, pequenas, simples, sobre gente embarcando em aventuras ou realizando maravilhas, contos de milagres e de monstros, perduram mais do que todas as pessoas que as contaram, e algumas perduram mais do que as próprias terras onde elas foram criadas...." (Neil Gaiman - Coisas Frágeis)

Ao terminar a leitura, colocou o livro de volta no lugar, e saiu saltitandoalegrementenopassotranquilo de como entrou. As pessoas comprantes de sonhos e esperanças apenas olharam para ela com estranheza, antes, durante e depois.

Elisandro Rodrigues

Teceturas

2010-10-22T13:57:00.002-02:00

Tecendo uma colcha de amarguras passo os dias cinzentos de primavera. O colorido das linhas distância a ilusão da dor, mas traz para perto o sentimento do vento frio. S[c]em linhas faço o meu destino numa pro[lou]cura [in]cansável tramando concepções e sentidos para os sonhos e a esperança ... em preto e branco forma-se o desenho colorido.

Elisandro Rodrigues

Zó, as coisas que são frágeis, Lou...

2010-10-18T21:37:00.003-02:00

Sentado na beira da calçada Zó observava a multidão passar no alto de suas fragilidades. Pensava ele que as pessoas eram muito frágeis com seus medos, suas ilusões. Lembrou de uma frase lida em algum pedaço de papel qualquer "As pessoas se despedaçam tão facilmente, sonhos e corações também."(Neil Gaiman - Coisas Frágeis).

Zó sabia que aquelas pessoas que caminhavam com seus semblantes sérios, taciturnas, carregavam grandes fardos. Não estranhava que as vezes, no meio daquela multidão, alguns caminhassem chorando.

Naquela aglomeração uma destacou-se nos seus olhos por um corolidodetristezaaomesmotempofeliz que saltitava entre vitrines olhando uma boniteza artificial e pessoas que ela parava na rua. Não entendendo o que se passava e pela sua curiosidade gritante saio do conforto de seu assento para olhar mais de perto aquele ser.

Chegando perto Zó viu que se tratava de alguém como ele. Sem querer, mais querendo, ele esbarrou naquele ser corolidodetristezaaomesmotempofeliz, Ela, pelo que Ele se surpreendeu foi logo dizendo:

- Aqui sou eu que estou pedindo vai achar outro lugar.

Sem entender nada falou: - Não quero pedir nada, só fiquei curioso por você. Ela o olhou estranhamente com uma delicadeza e uma ternura de criançaevelho.

- Sendo asssim, muito prazer. Pode me chamar de Lou....de Loucura.

Zó falou seu nome e voltou para seu canto de observação. Ficou olhando a menina Loucura caminhar por entre a multidão e vitrines.

Elisandro Rodrigues

(Depois de algum tempo um ato de criação...)

Nau...

2010-10-15T00:54:00.004-03:00

Em um livro que uma amiga passou encontro uma frase que se faz presente no meu corpo... "Um pouco de possível senão eu sufoco.." (Gilles Deleuze em Conversações, pg. 131 -lida na Nau do Tempo Rei de Peter Pál Pelbart, pg 11).

Tempo...de não escrita.

2010-08-20T17:12:00.003-03:00

Ando sem tempo para postar aqui, como se alguém se preocupasse com isso também né. Mas para simplesmente satisfazer a minha culpa, por achar que tenho alguma, mas como não tenho nenhuma em relação as pessoas que vem me ler, se é que existe alguma pessoa que vem me ler, acho que ninguém vem me ler, mas tanto faz como tanto fez, estou aqui para dizer que não estou escrevendo por o tempo não me deixa escrever. É o tempo, sabe aquele tempo que te come por todos os lados e não te satisfaz e nem te faz gozar, é esse tempo que está me comendo.

Mas como não tenho tempo nem sei por que estou perdendo o tempo que tenho para escrever aqui e dizer que o tempo que eu não tenho tá me comendo e me deixando sem tempo.

Para falar...ixi acabou o tempo.

Siente como sopla el viento...

2010-08-10T01:15:00.003-03:00

Caminhando pela Lambla de Montevideo observo uma frase pixada na marquise "siente como sopla el viento". Sinto aquele vento soprado do mar, e de alèm mar. Meus pensamentos traçam caminhos de vento e vao parar em outros lugares...Na noite caminhando pelas ruas vazias da cidade o vento sopra novamente trazendo de longe uma nèvoa e um frio. Caminho olhando as estrelas que teimam em brilhar no cèu. Me desfaço com o vento e deixo me levar para onde moram meus pensamentos.

"Outros embarcam numa intrigante experiência. rolam entorpecidos pelo tùnel como se estivessem expostos a um vento brincalhao que se diverte em lhes virar pelo avesso, em soprar-lhes na alma espanto. O vento e suas desorientadas acrobacias invade o espaço vida, inventa um arrevesado sentido para a existência. Ao cabo da Brincadeira as crianças se sentem esgotadas e estranhamente revigoradas." (Rosane Preciosa)

Elisandro Rodrigues

Ponto.

2010-07-03T17:43:00.000-03:00

Ele sempre quis escrever, mas em vez disso apenas lia. Passava o dia todo lendo blogs, contos, Xerox, revistas. Cansava-se de tanto ler. Um dia Ele resolveu escrever e o que escreveu foi: Cansei (ponto).

Elisandro Rodrigues

Imagens em movimento

2010-07-02T19:42:00.001-03:00

Nos caminhos que cortam as vidas cotidianas Ele seguia caminhando como mais um se misturando na multidão das seis da manhã. A diferença Nele era o olhar que fitava a tudo e a todos gravando e registrando imagens. Imagens que falavam com ele, que mostravam os sentimentos e a poesia escondida por trás das caras amaradas e dos objetos frios do amanhecer. Nas imagens nuas e cruas pequenas percepções e rumores discretos naquele vazio propulsor de fios, roupas, concretos.

Sentado ao lado de uma pessoa adormecida a música do fone saltava pelos ouvidos alheios e cai no dele “Deixa, deixa, deixa eu dizer o que penso dessa vida preciso demais desabafar!”. As imagens e o silêncio desabafavam na manhã cinzenta e melancólica onde a nevoa beijava o chão.

As imagens queriam ser um Mar, queria ser desses Mares que se molham que molham e espalham as securas dos dias que nos movem. Ele também queria ser um desses mares. Percebia acordando-se para as imagens do dia, para as pessoas com seus sorrisos amarelos, para o café amargo de quem ainda não descansou os olhos.

Corpos inabitados nas imagens frias da manhã. A lentidão da luz da manhã deixando as formas irreconhecíveis. Na passada do ônibus a lentidão do tempo. A lentidão do silêncio que enquadrava para a fotografia acontecer. As imagens resistiam em sair dos seus olhos para o silêncio do esquecimento. Num nascer e morrer os olhos acabavam com a potência das imagens em segundos, ficando apenas na lembrança do silêncio Dele. Mas enquanto ele segue, as imagens seguem em movimento.

Elisandro Rodrigues

Te[a]m[p]o

2010-05-29T22:54:00.003-03:00

Te amo, digo baixinho para o Tempo não escutar. Digo baixinho, pois o Tempo tem andado sacana comigo nesses últimos dias. Fico aqui parada dentro do meu quarto, imóvel para o Tempo não me ver, quem sabe assim ele sai da minha cola. Fico perdida com o Tempo atrás de mim. Ele sabe que meu tempo é diferente do dele, que é diferente de outros Tempos que andam nas ruas por aí.

Fico aqui quietinha para ver quanto Tempo tem a saudade. Não sei ainda, mas continuo a me perguntar “Quanto Tempo tem a saudade?” às vezes mudo de pergunta “Quanta Saudade tem no Tempo?”, mas acho que dá na mesma as duas perguntas, continuo aqui deitada esperando o Tempo passar.

Fico na espera do Tempo passar, para meu corpo passar pelo Tempo e eu ter tempo dentro do Tempo. Tempo para quando você chegar eu lhe abraçar, lhe sentir, lhe olhar. Eu sei que tudo tem um Tempo. Tempo do vento quando ele vem e balança as folhas das árvores. Tempo do balanço balançar com o vento que passou no Tempo e o embalo ficou. Tempo do balanço parar das folhas caírem.

Enquanto fico aqui deitada penso que o Tempo e o Vento são amigos, pois o Tempo não passa só o vento no meu rosto que passa, toca como se fosse um véu. Contemplo o céu sendo tocada pelo vento e é nesses momentos que sinto que o meu Tempo e o seu Tempo estão juntos, sincronizados lado a lado no mesmo espaço.

Na demora do Tempo passar agarro lembranças pelos pés desse cotidiano meu que mudou. Vejo que a percepção de tudo está disfocada e ora lenta ora descompassada no bater do ponteiro.

Minha mãe me ensinou a rezar quando criança e no desespero para que o Tempo passe oro ao relento do tempo, faço um pedido e um acordo, para que o Tempo me traga de volta o Tempo perdido, vivido e desmedido dessa saudade indelével da pessoa amada. Rogo ao Tempo para que junte nossos Tempos.

Não sei se o Tempo me escuta, mas na escuridão do quarto durmo para o Tempo passar e o novo dia nascer.

“Como o tempo custa a passar! Principalmente quando venta. Parece que o vento maneia o tempo...” (Erico Veríssimo – O Tempo e o Vento)

Ele estava sentado naquela sala branca e vazia. Vazia estava sua alma dentro daquela sala. Ele esperava. Esperava olhando as duas portas impacientemente. As duas portas permaneciam fechadas assim como sua alma. Alma branca, vazia e fechada. O frio do vazio e do branco entrava por sua pele e o deixava mais desconfortado, sentia os ossos gelados. Ele se sentia como aquela sala. Enquanto os ponteiros dos segundos demoravam horas para passar deixava seus pensamentos soltos na velocidade da luz, cada segundo era como se ele pensasse por mil vidas.

Cada recordação enchia aquela sala vazia. Deixava o branco das paredes coloridos, como se tivesse jogado latas de tinta no ventilador de teto. Cada lembrança era confortante, mas desaparecia de segundo em segundo trazendo o momento presente e o vazio a tona novamente. O tempo não passava e a espera aumentava a angustia. Desenhou um relógio com caneta bic em seu pulso, mas sem ponteiros e saio da sala branca vazia para o dia frio e seco a procura do Tempo e de Maria.

Elisandro Rodrigues e Vanessa Lopes

"...e por falar em sexo quem anda me comendo é o tempo
na verdade faz tempo mas eu escondia porque ele me pegava à força e por trás

um dia resolvi encará-lo de frente e disse:
tempo se você tem que me comer que seja com o meu consentimento e me olhando nos olhos
acho que ganhei o tempo
de lá pra cá ele tem sido bom comigo
dizem que ando até remoçando."

Janelas de Outono

2010-05-01T13:19:00.001-03:00

Outono. Eu tenho a alma coberta

De folhas mortas, em que o luar

Chora, alta noite, na deserta

Quietude triste da hora inserta

Que cai do tempo, devagar...

(cantiga outonal – Cecília Meireles)

Estou longe e fora das horas,

Sem saber em que consiste

Nem o que vai nem o que volta...

Sem estar alegre nem triste.

(excursão – Cecília Meireles)

Houve um tempo em

Que minha janela se abria

Para uma cidade que

Parecia ser feita de giz....

Mas, quando falo dessas

Pequenas felicidades certas,

Que estão diante de cada janela,

Uns dizem que essas coisas não existem,

Outros que só existem diante das

Minhas janelas, e outros, finalmente,

Que é preciso aprender a olhar,

Para poder vê-las assim.

(A arte de ser feliz – Cecília Meireles)

Vista do alto a cidade é um bagulho muito doido
De noite o mundo é escuro
Caminhos, carros, postes, luzes
O tempo escorre junto
O tempo é coisa de outro mundo

Vista do alto a cidade é um bagulho muito doido
De noite cachorros latem no escuro
Carinhos, posses, credos, cruzes
O tempo escorre junto
O tempo é coisa de outro mundo

(Jogos de Amar – Richard Serraria)

Ao pensar em Cartografar o meu cotidiano de um dia na cidade várias janelas se abriram mostrando imagens de céus multicolores. Lembrei-me do poema da Cecília Meireles – A arte de ser Feliz, motivado por esse poema deixei os olhos livres para olharem janelas dos livros dela, e eles encontram outros dois sobre o tempo em que estamos “Cantiga outonal” e “excursão” que fez minhas mãos pegarem os Cd’s do Vitor Ramil e meus ouvidos escutarem “ilusão da casa”. Meus ouvidos não satisfeitos remeteram mensagens às mãos para pegarem o Cd “Vila Brasil”, de Richard Serraria. Meus ouvidos queriam a faixa “jogos de amar”.

Depois desse momento de prazeres dos meus sentidos percorri a extensão da sala ao quarto e lá deitado li Suely Rolnik “o cartógrafo é um verdadeiro antropófago: vive de expropriar, se apropriar, devorar e desovar, transvalorado...tudo o que ele quer é dar língua para os movimentos do desejo...E o que ele quer é mergulhar na geografia dos afetos e, ao mesmo tempo, inventar pontes para fazer sua travessia: pontes de linguagem.”

Cartografar janelas em um outono onde o tempo corre e desliza na cidade que é um bagulho muito doido...fiquei algum tempo pensando nessas coisas todas antes de iniciar a escrita sobre o que meus olhos vêem nos percursos que realizo no meu cotidiano. Para falar a verdade é difícil descrever e registrar o que vivemos e experienciamos no dia-a-dia. É difícil cartografar o céu nublado das 6 horas da manhã. Ou a cerração que desce quando os termômetros apontam temperaturas baixas no amanhecer. Difícil cartografar o som dos passarinhos ao me acordar e olhar para o jacarandá na frente da minha janela.

Como fazer para cartografar a cara de sono das pessoas nos ônibus e trem ou o amanhecer do sol nos trilhos de ferro. Como registrar o sorriso, o sofrimento, o afeto que as muitas pessoas que passam no dia-a-dia por nós, nas que a gente trabalha. Como falar das mil e uma palavras que os olhares passam nas passadas dos transeuntes. Não tem como registrar essas coisas.

Eu apenas abro as janelas dos meus olhos para as infinitas janelas que se abrem no abrir dos deles até fecharem para o descanso merecido. Fico devendo a cartografia das cidades em que passo – Porto Alegre, Canoas, Esteio, Sapucaia, São Leopoldo e Novo Hamburgo. Fico devendo as janelas que se abrem e contam histórias, mostram vidas, contos, poesias, músicas, dor, alegria no meu cotidiano.

Deixo a vocês apenas a ilusão de uma casa e de um tempo com infinitas janelas que se abrem para um outono cantante numa cidade onde os cachorros latem no escuro e o tempo que não vai e nem vem apenas aprendendo a olhar e a ser feliz.

Elisandro Rodrigues

M(o)ar[a(r)da]

2010-04-28T14:54:00.001-03:00

Não me lembro ao certo há quantos anos atrás começou minha busca, mas tenho certeza que hoje ela acabou. Andei perdido por muito tempo entre terra, céu e mar. Principalmente o mar. Minha busca me levou a muitos lugares diferentes, desembarquei em portos que vocês nunca ousaram estar. Conheci homens e mulheres multicoloridos e multiculturais. Mas em cada lugar que parava o vazio da busca continuava, nunca cessava. Cego como estava pela perfeição da busca não percebi que quando ancorei naquele porto estranho, um lugar chamado Abacoros, havia chegado ao fim. Vim há perceber isso muito tempo depois. Na verdade percebi hoje, quando lhes escrevo para contar minimamente a minha busca pelos cantos do mundo, contar o meu trajeto, o meu percurso ao fim.

Nunca soube ao certo o significado do nome dela. Ainda não sei. Sei apenas que estava enlouquecido na minha busca e precisava de pessoas para me ajudar a bordo. Ela estava lá quando cheguei a Abacoros, sentada a um canto com um copo de gim na frente e um cigarro na mão. Estava com cara de poucos amigos. Ao entrar no lugar dei uma rápida olhada, como sempre fui parar em um bar imundo, gritei a todos os pulmões, não podia perder tempo, buscava tripulantes. Ela se prontificou logo e disse “Sim, vamos”, perguntei para ela de onde vinha me disse apenas que vinhas de um lugar distante e queria ir para um lugar mais distante ainda. Expliquei que todos os que me acompanhavam na minha busca viravam fantasmas. Ela apenas me olhou com olhos cor de carvalho velho, olhos de mar com ressaca, e nada disse apenas saiu a minha espera. Conversei com alguns homens que se ofereceram e escolhi dentro deles os mais sóbrios e saímos.

Reuni todos e pedi seus nomes e o que sabiam fazer a bordo de uma embarcação. Foi nesse momento que ela então me disse seu nome estranho, nome de estrangeira, “Mayfair, faço de tudo dentro de um barco, mas prefiro conduzir a embarcação nas coordenadas que busca”. Surpreendi-me com a força das palavras e sua determinação. Falei a todos que na minha busca muitos não voltavam perguntaram-me então o porquê e lhes disse a verdade, “Os mistérios do mar acabam ancorando as muitas vidas em portos sombrios”. Dito isso alguns dos homens viraram as costas e saíram. Permaneci com a tripulação mínima que precisava e uma Timoneira e ao mesmo tempo Imediata que precisava para seguir na procura, os outros eram apenas para manter as velas esticadas e carregar especiarias e objetos que trocávamos de porto em porto. Prometi aos que me acompanhavam liberdade, muita comida e bebida.

Mayfair ao embarcar e antes de assumir seu posto pediu-me que eu esclarecesse melhor sobre a história do mar e dos fantasmas. Contei-lhe que nos muitos anos que percorri o mar minha tripulação sumia, fugiam, ficavam em portos desconhecidos, conheciam outros barcos, eram e são livres para fazerem o que quiserem. Mas alguns eram engolidos pelo mar nos seus mistérios desconhecidos: sereias, deuses antigos, fúria das tempestades, monstros marinhos. Disse a Mayfair que minha busca me levou a muitos lugares diferentes, conhecia quase todas as rotas, países, especiarias, o mar havia se tornado um amigo. Mar onde eu fazia morada e ele se tornava morada em mim. Amigo que escutava meus lamentos e que às vezes ficava triste junto comigo, mandando tempestades e trovões. Ele nunca me levou para a profundeza de suas águas escuras, mas também não me mostrava o caminho para eu chegar ao fim da minha busca. Contei-lhe que minha embarcação mudava de porto em porto. Que fiz muitos amigos que gostaria que permanecessem comigo, mas que por suas próprias buscas me deixaram com a saudade de boas conversas e bons tragos.

Disse a ela que me perdi no tempo, nos anos que estava junto ao mar, mas por todo esse tempo ainda não me considerava um marinheiro, nem capitão. Eu apenas era um naufrago dentro de uma embarcação procurando um sentido para viver. O mar se fez Morada em mim, me fez morar nele. M(o)ar[a(r)da].

Os dias passavam lentamente na onda das águas, de porto em porto, de tempestade em tempestade, de fúria dos deuses em fúria dos deuses, minha embarcação diminuía. Apenas permanecia a Timoneira permanecia ao meu lado sendo fiel a minha busca sem sentido. Durante os meses e anos que se passaram Mayfair me contou sua história de vida, de como se sentia perdida e que agora achará seu lugar, ao meu lado na minha busca. Contou-me do sagrado do mar, dos desafios que nele se encontravam a cada onda, no ser tempestivo que era o mar. Em cada noite, entre um copo de uísque e outro, me falava das paisagens que se reviviam nela a cada instante e alegria de estar ali. Alegria de compartilhar o mar com alguém que não o entendia também, dizia que “o mar é algo complicado, um infinito que se mostra a cada onda, não tem como conhecê-lo, assim também é a vida e os amores”. Depois de tanto tempo percebi o que buscava.

Demorei anos para perceber que minha busca há muito havia terminado. A busca pela minha felicidade, a busca por aquelas noites alegres com boa companhia. Ainda não lhe falei que ela é minha busca. Ainda não contei a ela que o meu destino levou ao destino dela. Mayfair é minha busca. Meu Mar é Mayfair – Ma[yfai]r. Hoje a noite, entre nossas histórias e contos lhe falarei do meu amor que há muito sinto por ela, amor esse que antes de ver já amava. O mar me pregou uma peça. Deixou-me navegando anos sem rumo para num porto ao acaso me mostrar o Ma[yfai]r que navegaria por toda a vida. Ela se fez morada em mim desde o primeiro olhar, e continuará fazendo morada junto com as ondas do mar. Que o sagrado desse encontro continue por muitas ondas e noites.

Meus caros amigos a quem escrevo essa carta espero encontrar-los logo para dizer-lhes e mostrar-lhes pessoalmente o final de minha busca.

Abraços de calmaria e sol de alto mar.

Músicas que me acompanharam nessa escrita:
Me haces Bien, 12 segundos de oscuridad e Antes de Jorge Drexler

Poesia
Buscar (Pablo Neruda)
“Do ditirambo à raiz do mar
Se estende um novo tipo de vazio;
Não quero mais, diz a onda,
Que não sigam falando,
Que não siga crescendo
A massa do concreto
Na cidade;
Estamos sozinhos,
Queremos gritar por fim,
Mijar em frente ao mar,
Ver sete pássaros da mesma cor,
Três mil gaivotas verdes,
Buscar o amor na areia,
Sujar os sapatos,
Os livros, o chapéu, o pensamento
Até encontrar-te, nada,
Até beijar-te, nada,
Até cantar-te, nada,
Nada sem nada, sem fazer
Nada, sem terminar
O verdadeiro.”

Elisandro Rodrigues

Fragmentos de Felicidade

2010-04-21T00:19:00.000-03:00

Às vezes me basta uma partícula que se abre no meio da paisagem para me lembrar de você. Como diria a música “enquanto houver você do outro lado aqui do outro eu consigo me orientar...”, me oriento pela luz dos olhos seus. Você se tornou uma bússola para os meus dias, um sentido para o meu viver.

No meu dia a dia carrego você comigo: no anel como forma de compromisso, no cheiro com o seu perfume, nos pés com o chinelo e as meias, na orelha com o brinco, nos ouvidos com as frases das músicas que trazem você para junto de mim.

Em tudo um pouco de você “sua ausência fazendo silêncio em todo lugar...”.

Nessa noite dormi com sua presença. O cair da chuva e o vento frio te trouxeram para o meu lado. Dormi assim com seu perfume a sensação do seu abraço. E nessa manhã fria acordei agasalhado em seus braços com os olhos grudados de son[h]o e sua lembrança criando significações em todos os espaços, assim, pensando em você as horas começam a fugir aproximando o final da noite para sua voz penetrar em mim.

Os dias que faltam para te ver se aproxima rapidamente, o vento empurra os dias para longe e a brisa te traz para mais perto do meu abraço e do meu beijo. No calor do seu corpo vivo e espero.

Elisandro Rodrigues

Plano perfeito

2010-03-13T21:33:00.000-03:00

Sexta-Feira.

Marcus revisa os planos pela décima vez naquele dia. Ele sabe que tudo tem que sair perfeitamente e ser minuciosamente executado. Não pode deixar nada de fora, todos os detalhes foram planejados há um mês. Marcus agora revisa o final do seu plano, ele é uma pessoa organizada durante o mês deu cabo do material e dos contatos necessários para que o dia seguinte fosse perfeito. Sua organização é tão grande que tem tudo em planilhas e gravado em voz para escutar. Sua vida toda é organizada desde a sua casa até o que vai fazer em todas as horas do dia em que está acordado suas meias são organizadas por cores, as camisetas por tamanho e cor, livros e filmes em ordem alfabética e por ordem alfabética de escritores e diretores.

O dia de sábado deferia ser impecável, os seus planos estavam, segundo ele, perfeitos.

Sábado.

Marcus acorda-se cedo e começa a executar suas tarefas do dia. Às seis horas da manhã dirige-se para a casa de sua “namorada”, não é bem namorada, mas ele tem certeza de que um dia será, principalmente depois desse dia que ele planejou com afinco. É cedo para Maria estar acordada, a vizinhança dorme igual sono, Marcus larga um pacote no pátio e espera alguns minutos até ver o cachorrinho se aproximar para ter certeza que o pacote iria ser encontrado.

Às sete horas da manhã vai ao bar do seu Joaquim acordar Paolo que dorme nos fundos do bar. Paolo foi um rapaz que começou a trabalhar no bar por indicação e arranjo de Marcus, sendo assim o menino devia um grande favor a ele. Deixa um pacotinho pequenininho com Paolo e lhe dá as instruções mais uma vez, pois já havia dito dias antes a ele como seria a execução do plano, mas por precaução deixa uma fita de áudio com as instruções gravadas e uma folha escrita com o mesmo conteúdo do áudio.

Às sete e meia passa pela rua Vinte e Um de Abril onde encontra o carro vermelho estacionado em frente a casa grande da rua. Aproxima-se do carro e deixa o terceiro pacote dentro do porta malas – para isso teve que arrombar o carro, mas ninguém estava na rua aquela hora e Marcus passou um mês treinando arrombamentos e eletrônica para cancelar o sistema de alarmes do carro. A operação é rápida e em menos de dez minutos o serviço está feito.

Agora era voltar para casa e esperar pela noite. Ao voltar pelas ruas o movimento na pequena cidade de Goiabeira da Serra começa com os velhos saindo para a caminhada matinal.

Noite de Sábado. 19 horas.

Quando a noite chega na cidade Marcus caminha sossegada até a praça da cidade, sai as 19 horas de casa e em quinze minutos de caminhada lenta chega a praça da cidade onde os adolescentes e jovens começam a ocupar ela procurando lugares mais próximos ao bar do seu Joaquim. Por volta das 19:30 chega a pessoa que ele estava esperando, ela se dirige ao bar do seu Joaquim e pede uma cerveja, Paolo lhe entrega aberta com um copo americano, típico de butecos. Paolo serve o primeiro copo e Marcus espera. As 19:45 Jonh morre de ataque cardíaco na mesa do bar do seu Joaquim, as autoridades – policia e enfermeiros da cidade, dirão mais tarde que a morte foi natural e não acidental.

Marcus do outro lado da praça observa. A praça enche de curiosos e ele aproveita para as 20 horas sair da praça se encaminhando para a casa da sua “namorada” onde constata que o cachorrinho encontrou o pacote e comeu o conteúdo. Segundo informações obtidas com a vizinha ao lado o cachorro amanheceu morto, ninguém sabe a razão mas foi uma tristeza para Maria e para sua mãe.

As 20:15 Marcus volta para a praça os curiosos ainda comentam sobre a morte repentina do jovem Jonh. Marcus vê que a hora do seu plano terminar está próxima, as 20:30 vê o carro vermelho passando pela praça ele pega o telefone e disca para Maria. O Carro explode ao passar pela praça todos são tomados de surpresa e correm para acudir o motorista, mas já é tarde a explosão consome o carro em chamas. Os bombeiros demoram para chegar e o número de curiosos aumenta proporcionalmente até que quase toda a cidade esteja na praça comentando as duas mortes estranhas. No laudo da policia iria constar falha mecânica e super aquecimento do motor junto com faíscas do cigarro que o ocupante do carro fumava teria provocado a explosão acidental.

As 21 horas Marcus vai para casa. Mais tarde deitado em sua cama avaliaria o seu dia e teria certeza que o plano havia ocorrido perfeitamente: O ex-namorado de Maria morrera em uma explosão dentro de seu carro, o garanhão da cidade Jonh, que dava em cima de Maria morrera de ataque cardíaco e por fim o cachorrinho Fred, presente do ex-namorado de Maria morrera de envenenamento.

Marcus pensou consigo mesmo que o trabalho foi bem feito e nada tinha a ver com o ciúme que sentia.

Elisandro Rodrigues

Flores na parede

2010-03-06T22:33:00.000-03:00

Marcos estava deitado na rede olhando o estranho quadro na parede da casa de Julia, sua amiga. O quadro era uma janela com dois vasos de flores pendurados. Nas flores pequenos botões nascendo. Fora chamado para uma reunião como havia poucas pessoas e a conversa acabou tomando outros rumos com violão e um mate.

Marcos pensava no vazio do significado do quadro e na paixão que aumentava e corroia a saudade no seu peito. Ia moldando seus pensamentos em formato de janelas: abrindo uma, fechando outra, esbarrando sem querer com o olhar nas flores. Pensamentos de flores, de ventos e janelas. A conversa das meninas deitadas no colchão tocando musica era sobre os amores e as distâncias.

Ele deixava o pensamento acariciar a distância e as lembranças doces da saudade amarga. Colocava pedaços da menina do sorriso e dos dedinhos para dentro dele a todo instante, como um mantra lembrava-se do seu sorriso o que acalentava a alma e o deixava mais tranqüilo.

O quadro estranho na parede estava lá com suas flores e janelas abertas para um vôo livre do pensamento. O embalo da rede lembrava o colo e os abraços de seu amor. Lembrou de uma passagem de Rubem Alves “o amor mora nas presenças das ausências”. Na arquitetura de surpresas ela se fez [na]morada. A tranqüilidade da rede e o embalo da música tocada “...um beija-flor invadir a porta da sua casa te der um beijo e partir fui eu quem mandei o beijo...” assim como o beija-flor que dá o beijo e parte ele adormeceu pensando na janela com flores e no seu amor.

Elisandro Rodrigues

Caminhos de Bicicleta

2010-03-05T20:09:00.001-03:00

Como era de costume ele chegou mais cedo no ponto de encontro, na verdade o ônibus chegara quinze minutos antes do horário previsto. Ao descer do ônibus ele deu uma olhada em volta e não a encontrou. Mandou uma mensagem para ver onde ela estava, acreditava que ela não viria, mas mesmo assim um fundinho de esperança restava em seu coração. Pegou sua mochila e foi para a primeira cantina tomar um café e afastar o sono.

A mensagem dela chegou alguns minutos depois, quando ele estava tomando seu café dizia “chego em cinco minutos”. Ele terminou o café devagarinho pegou sua mochila e se encaminhou para fora da rodoviária. No meio do caminho viu-a dobrando um corredor em sua direção. Era bonita, mais alta do que esperava, e mais bonita do que esperava vinha com um sorriso nervoso no rosto e com os indicadores num gesto que mais tarde entenderia.

O primeiro contato foi estranho, o abraço meio desajeitado por causa da mochila nas costas, uma intimidade de pessoas que nunca se viram nos olhares. Ela estava tensa e nervosa. Ele tranqüilo na espera do que iria acontecer. Ela conduziu ele para um bar na frente da faculdade, subiram a rua Santa Clara até a General Osório. Ele ia descontraído tentando achar formas de quebrar o gelo e ver no que daria aquele encontro. Subindo a Santa Clara ele parou para descansar em uma praça e ela pensou “e por que não agora”.

Chegou perto dele colocou a mão atrás de sua cabeça e chamou-o para um beijo longo e intenso com gosto de chiclete. Ele ficou sem saber o que fazer e retribuiu o beijo. Depois de quarenta segundos do primeiro beijo ele a beijou novamente com carinho e paixão. E assim seguiram caminhando para um buteco tomar suas primeiras cervejas de muitas.

Elisandro Rodrigues

Olhar 43

2010-02-20T20:09:00.001-02:00

Aquela era mais uma manhã como as outras. Pedro acordou às seis horas da manhã tomou se banho seu café e saio de casa para o trabalho. O Metro estava lotado como sempre. Quem dera ele chegar as quinze para as sete na estação e pegar um vagão que já não estivesse cheio. Teria que seguir espremido por mais quinze minutos até a próxima estação quando em fim desceria e iria caminhar mais dez minutos ao seu trabalho. Chegando ao trabalho bateria o ponto e começaria mais um dia na sua tarefa de atender assinantes com problemas na internet ou no cabo da televisão.

Mas aquela manhã não seria como as outras. Ao entrar no metro cheio e, tentar achar um canto onde não fosse espremido pelos trabalhadores sonolentos do vagão, acabou ficando de frente a uma menina. Aparentemente mais uma menina dentro do vagão lotado. Mais uma menina que acordará no mesmo horário que ele – e quem sabe trabalhasse no mesmo prédio que ele. Mais uma trabalhadora que acorda cedo para sustentar o patrão e levar felicidade aos internautas e assinantes de TV a cabo.

Mas Pedro sabia que era não era mais uma menina naquele vagão. Pedro sabia que era ela “A” menina do vagão. Ela estava vestida como uma menina normal de calça jeans, uma bota timberland (uma bota de trilha achou ele), e uma camiseta branca com as mangas cortadas deixando a mostra o top branco por baixo e conseqüentemente os seus seios. Na camiseta branca havia uma frase escrita que primeiramente ele não leu se atendo a analisar o volume por baixo dela.

O que chamou tanto a atenção de Pedro, naqueles quinze minutos dentro do metro a observar “A” menina, foram três coisas. A primeira a camiseta branca com a frase “Só enquanto eu respirar ...vou me lembrar de você” (aparentemente mais uma fã do Teatro Mágico, o que já era de esperar na cidade de São Paulo). A camiseta com o top branco deixava os seus seios da menina mais realçados, e de como Pedro estava de pé em frente a ela tinha uma visão privilegiada da beleza da camiseta e dos seios da menina. A segunda coisa que chamou a atenção dele foi o livro que ela vinha lendo, na verdade uma Graphic Novel chamada Persepolis (chegando ao trabalho ele procuraria na internet para descobrir sobre o que se tratava a história). Uma leitura que mostrava que ela deveria ser Cult. E por fim a terceira coisa que o chamou a atenção e que deixou ele pensativo pelo resto do dia foi o olhar dela.

Um olhar de Capitu – como definiria Machado de Assis, olhar que penetra e conta segredos, conta histórias e, sobretudo que encanta. Foi esse olhar que chamou que o cativou e o enlouqueceu. Após uns cinco minutos dentro do metro ela olhou para cima e o encarou por uma fração de segundos antes de voltar à leitura. Nessa fração de segundos ele se sentiu desnudo, sentiu-se apaixonado por aquele olhar, sentiu-se feliz por pegar um metro lotado cinco vezes por semana antes das sete horas.

Pedro foi para o trabalho com aquele olhar margeando todos os pensamentos. E assim ele ficou pelo resto da semana enamorado pelo olhar – e também pelos seios da menina, diga-se de passagem. Tentou sem êxito encontrá-la nos outros dias. Convicto de sua paixão Pedro tinha certeza do que fazer. Subiu no ultimo andar do prédio que trabalhava (trigésimo primeiro andar) abriu a janela e se jogou de lá. Ao cair lá de cima ele lembrou pela ultima vez do olhar da menina e que ao de sair do metro ela beijou o menino que estava ao seu lado .... antes de cair no chão e espatifar-se essa visão do beijo se apagou dando lugar ao seios dela. No chão em pedaços alguns passantes e pessoas curiosas que olhavam Pedro desfigurado e espatifado podiam jurar que ele tinha um sorriso no rosto desfigurado de Pedro.

Elisandro Rodrigues

Espírito de Porco

2010-02-20T17:20:00.001-02:00

Pré Roteiro (de brincadeira) de um curta pensando durante um final de semana com o pessoal do Couch Surfing.

Espírito de Porco

Roteiro de Elisandro Rodrigues, Ciclano e Beltrano

Porto Alegre, fevereiro de 2010

Personagens:

Nome – descrição.

Cenários e locações:

Apartamento do Madson, ruas do centro de Porto Alegre, Bares de Porto Alegre

Planos:

Cada Plano será filmado conforme o Ambiente. É interessante filmar pegando o Plano Geral, Plano Conjunto e Plano Detalhe das pessoas falando.

SEQ.	IMAGEM	ÁUDIO
1	Imagem abre à partir do Fade in mostrando um porão escuro com telhas de aranha por todos os lados e objetos antigos no chão (máquina de escrever, caixa de fotos velhas, aparelhos estranhos, ganchos pendurados, ...) a luz pisca aos poucos mostrando os objetos e apaga novamente mostrando o Fade Out.	[Fade In] Barulho de porco gritando antes de escurecer a tela. [Fade Out]
2	Caminhão de mudança chegando. Carregadores levando mudança para dentro do apartamento, largando caixas, TV, PC, cama, sofá. Mostrando todos os cômodos. Ao lado da cozinha uma porta branca com aspecto de encardida e velha está trancada. Caminhão saindo da frente do apartamento.	[Fade In] (Barulhos do ambiente conversas aleatórias dos carregadores) - Onde coloco essas caixas.... - E essa TV. - O computador é no quarto ou na sala... - Essa porta do lado da cozinha não abre, isso dá onde? - Sei lá cara, deixa as coisas ai na cozinha e não fica bisbilhotando a casa dos outros, isso ai deve dar no porão. Barulho de caminhão saindo. [Fade Out]
3	Daniel entra em casa vindo da rua, lá fora é noite, em casa as luzes estão apagadas, liga o rádio e começa a tirar objetos das caixas e organizar moveis e coisas na sala. Depois passa a cozinha, música fica baixa quando se desloca para a cozinha. Arruma fogão, objetos na geladeira. A câmera passa várias vezes rápida pela porta que permanece trancada. Daniel escuta sons do outro lado da outro, chega mais perto para escutar, mas os sons param. Tenta abrir a porta e não consegue. Abre as gavetas da pia e acha um molho de chaves velhas e antigas. Tenta abrir a porta com elas até que acha uma que serve. Abre a porta. Tudo escuro, ao caminhar pela luz que vem da cozinha esbarra em objetos no chão (máquina de escrever). Tenta achar o interruptor de luz mas não consegue. Volta para a cozinha acha uma vela e desce novamente. A luz da vela acha um interruptor e acende. Se vê no porão do apartamento cheio de coisas velhas, começa a mexer em algumas e explorar o porão. Se depara com outra porta, tenta abrir mas não consegue nem com o molho de chaves velhas. Sobe para a cozinha, apaga a vela e fecha a porta.	[Fade In] (barulho de passos no escuro, clique no play do rádio (ou controle remoto), clique de luz acendendo) Música do rádio durante a cena. Música ????????? Ao entrar na cozinha barulhos estranhos (passos, alguém correndo do outro lado da porta fechada) Ao subir para a cozinha musica de fundo acaba. [Fade Out]
4	Quarto de Daniel. Ele se mexendo na cama. Acorda de susto com um grito.	[Fade In] Grito de porco morrendo. [Fade Out]
5	Quarto de Daniel. Acorda com o despertador, Liga a TV as noticias do dia estão passando no jornal. Vai ao banheiro para escovar os dentes olha para o chão do corredor e vê uma mancha vermelha que vai do corredor a cozinha. Segue a mancha até a cozinha quando vê um porco morto todo aberto com sangue empoçado ao lado moscas por todos os lados, e cheiro de podridão. Daniel corre para o banheiro e vomita.	[Fade In] Som do despertador. Noticias na TV como fundo. Ao vomitar e dar descarga [Fade out]
6	Locação Bar. Na cena Daniel com um grupo de amigos (3 homens e 2 mulheres). Homem 01 Pede mais cerveja para o garçom. Daniel despede-se de todos deixa o dinheiro em cima da mesa para as cervejas e quando está saindo do bar passa um caminhão cheio de porcos por ele.	[Fade In] Daniel -Porra meu! Vocês não sabem o que encontrei em casa hoje ao acordar. Homem 01 - O que meu! Daniel - Cara vocês não vão acreditar se eu contar. Mulher 01 - Conta de uma vez. Para com esse suspensinho todo, até parece que vai contar uma história de terror. Todos dão gargalhadas. Daniel sério. - Vocês sabem que me mudei essa semana né?(todos acenam com a cabeça) Então, é um apartamento que fica no térreo e é bem antigo. No primeiro dia achei no porão um monte de coisas velhas. Mulher 02 - Tipo o que? Daniel - Várias coisas: uma máquina de escrever velha, um monte de fotos antigas, uns trecos lá que nem sei para que servem, balanças de fero, umas “geringonzas “. Homem 01 - Devem ser coisas do antigo dono. Homem 03 - Lá em casa também encontrei várias coisas assim quando me mudei, os antigos donos até deixaram o sofá deles, um sofá cama tri bom. Homem 02 - huahuahuauah, eu quando me mudei só tinham contas atrasadas (todos caem na gargalhada). Daniel - Deixa eu terminar a história nem chequei a contar o que eu queria. Então, achei no porão uma porta que não consigo abrir também. Essa manhã quando acordei percebi um rastro de sangue no corredor que dá na cozinha, quando cheguei lá achei um porco morto e fedendo. (A cara de todos é de dúvida) Mulher 02 - Ah meu, não vem com essa, duvido. Daniel - To falando sério, foi um trabalhão para tirar ele de lá. Homem 02 - Que papinho estranho esse o seu cara. Daniel - Podem achar estranho mas é a verdade. Mas buenas vou me indo que está tarde. Até mais. [Fade Out]
7	Quarto de Daniel, ele dorme tranquilamente quando acorda com um som de porco gritando. As luzes começam a piscar na casa toda.	[Fade In] Grito de porco. [Fade Out]
8		[Fade In] Aparece nome do curta e créditos. [Fade Out]